Этим словам десять лет. Поэтому не удивляйтесь, что в них много цинка... Тогда он и только он был моей жизнью. Но смысл не в нём, а в том, что рядом.
Сижу, курю.
Сейчас пойду спать. А надо?
Надо - завтра на цинковый заводик, потом в город... бац и пятница. снова вечер. снова, блин Новый год. Говорят время есть - может и так. Но зачем его столько много, когда нужно совсем чуть чуть.
Последняя сигарета в пачке. Курить уже нечего, это радует. Значит есть зачем просыпаться. Значит есть за чем жить.
Все не то....
Я очень хочу проснуться завтра и улыбнуться. Проснуться и тихо зайти на кухню, начать новый день с кружки горячего кофе. Окончательно проснуться под струями душа и уложить чертовы волосы, чтобы блин не пугаться собственного отражения. Чтобы быть не фриком. Быть хорошим... получится?
Как то не уверен. Цинковый не хандрит. Он перерождается. Диффузия цинка в поры кожи, взаимное проникновение, определенная температура и правильная формула. Тут нет ошибки. Тут все правильно. А значит - значит здорово, что усну.
А не проснусь - знайте - я уснул улыбаясь.