Все снеги белые и фишки выпали.
О чём молчали Вы, о том пел я -
я, тот, чьи руки Вы так и не выбрали
для растерзанья Вашего белья.

Застряло то, что отловили Вы,
как в бредне, в новенькой фате -
Вы, та, чьё имя написал я вилами
на полинявшей к осени воде.

Наверно, счастье высек нам подковами,
пыхтя в ребре, отчаявшийся бес -
нам, тем, кто строгой сменой ( Read more... )