Предательский скрип паркета в спящем доме как выстрел в колодец, когда ты не дыша в 3 часа ночи пытаешься пробраться на кухню, прижимая к себе ноутбук и наушники. Не спится. В твоем мозгу, как в колесе, носится какая-то бешеная белка, не давая ему остановиться ни на секунду. Мозг несется, а жизнь зашла в тупик успешности.
Выпью кружку молока, размочив в ней кусочек булки, пусть отложится на боках. Зато вкус как в детстве, когда пятерки за сочинение достаточно, когда самой трудной задачей было решить, сколько километров в час, а не сколько долларов за строчку, когда из пункта А в пункт Б, а не из Nепонятности в Nеизвестность, когда за плохое поведение по жопе ремнем, а не седые волосы и морщины.
Паркет за спиной проскрипел с укором. "Не могу уснуть," - жалуюсь шепотом. "Мне бы твои проблемы," - "утешает" свекровь. Поправить наушники. Отжать паузу, пусть играет. Закрыть руками лицо, и сморщившись, как от боли, слушать что-то издалека... Экран погаснет, музыка останется. Ни работы, ни любви, ни денег - ничего. Не хочу. Только сквозняк по левой ноге и крошка под локтем. Остальное неважно.
Click to view