и не то чтобы здесь Лобачевского твердо блюдут, но раздвинутый мир должен где-то сужаться, и тут...
если календарь без опечаток, то на улице август. вечерами солнце переключили на ближний свет. православные церковные шпили спилены рано темнеющим небом… да и серпы мечети тоже. безразличное к теософическим дискуссиям солнце совершает ежесуточные акты вандализма, на которые уже много столетий не реагируют городские власти.
в окне на улицу фильм про три грузовика, неспешно двигающиеся к краю. я прищуриваюсь сметая щетками ресниц пыль. мы молчим несколько лет.
здесь тихо и виден кусок холста улицы и спина дворника, как автограф художника в самом темном углу.
смотри, в этом городе даже стены свидетельствуют о чуде. Цой жив! иногда верить в чудо это ходить вдоль стен, которые конечно не пропустят сквозь себя, но выведут к вере в другое.
спелыми яблоками в руку ложится судьба и дважды в минуту сжимает за грудинной косточкой от желания удержаться.
я не хочу напиваться, я хочу пить.
я вообще очень драматичный персонаж, если подумать.