Запись, которую никто не заметит, ибо она вторая за день )))
Слушаем эту красивую странную песнь и читаем.
Вот сама запись:
Это бред.
С виду бред, но кто надо - поймет.
Нужно куда-то срочно приткнуть всё это, чтобы не бродило в душе.
Казалось бы - все уже, ВСЁ, точка, добавить нечего, испорчено всё напрочь навзничь наповал вдрызг, fatal error и быстренько возвращаюсь к последней удачной конфигурации событий.
Говорю же - все! ВСЁ! ВСЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁОООООООООООООООО!!!!!!!!!!!!!!!!
И тут опять - яблоки какие-то... И хуже того - персики...
И сразу почему-то тянет написать рассказ в стиле 2003 года (да-да, в моей жизни помимо 2004 случались еще кое-какие годы).
"если это было бы написано, то в это не захотелось бы верить, но тем не менее - утром был дождь, днем снег, вечером солнце, ночью вообще было холодно приближаться к окну, где висит градусник, и определять, что из погодного ассортимента решило явиться на этот час, да и вообще - не до того было в миг, когда отчаянье от неясности ситуации захлестнуло и непонятно было, бывает ли предел или это бесконечное падение, когда все невысказанное наваливается, разрастается, предъявляет претензии и начинает душить, мстить за то, что оно рождено, но не сказано, а ты в странном порыве самоуничижения, которое вдруг так приходится по душе, еще больше добиваешь себя мыслями - да-да, некому, не с кем и никогда, никогда, слышите?"
Уфф, как хорошо, что период подобного творчества был краток - я быстро поняла, что писатель Тимур Пулатов тем и хорош, что не поддается копированию.
Опять эти яблоки! И я уже ни при чем! Вообще не могу понять, уловить, выяснить - что было причиной целого ряда потрясающих моментов, когда все люди вокруг исчезают и лишь северное сияние освещает и осиявает собой убогое ангароподобное помещение, наполненное грозовым напряжением; когда время покруче, чем в черной дыре деформируется до такой степени, что растягивается из секунды в час и одновременно пролетает во много раз быстрей, причем концентрация событий на единицу времени столь огромна, что кажется чем-то приснившимся...
Черт, все-таки лавры Пулатова не дают мне покоя...
Может, всему причиной - одни из любимых духов, от которых всем женщинам плохо, а мужчинам наоборот.
Яблоки эти ваши...
Click to viewВот сама запись:
Это бред.
С виду бред, но кто надо - поймет.
Нужно куда-то срочно приткнуть всё это, чтобы не бродило в душе.
Казалось бы - все уже, ВСЁ, точка, добавить нечего, испорчено всё напрочь навзничь наповал вдрызг, fatal error и быстренько возвращаюсь к последней удачной конфигурации событий.
Говорю же - все! ВСЁ! ВСЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁОООООООООООООООО!!!!!!!!!!!!!!!!
И тут опять - яблоки какие-то... И хуже того - персики...
И сразу почему-то тянет написать рассказ в стиле 2003 года (да-да, в моей жизни помимо 2004 случались еще кое-какие годы).
"если это было бы написано, то в это не захотелось бы верить, но тем не менее - утром был дождь, днем снег, вечером солнце, ночью вообще было холодно приближаться к окну, где висит градусник, и определять, что из погодного ассортимента решило явиться на этот час, да и вообще - не до того было в миг, когда отчаянье от неясности ситуации захлестнуло и непонятно было, бывает ли предел или это бесконечное падение, когда все невысказанное наваливается, разрастается, предъявляет претензии и начинает душить, мстить за то, что оно рождено, но не сказано, а ты в странном порыве самоуничижения, которое вдруг так приходится по душе, еще больше добиваешь себя мыслями - да-да, некому, не с кем и никогда, никогда, слышите?"
Уфф, как хорошо, что период подобного творчества был краток - я быстро поняла, что писатель Тимур Пулатов тем и хорош, что не поддается копированию.
Опять эти яблоки! И я уже ни при чем! Вообще не могу понять, уловить, выяснить - что было причиной целого ряда потрясающих моментов, когда все люди вокруг исчезают и лишь северное сияние освещает и осиявает собой убогое ангароподобное помещение, наполненное грозовым напряжением; когда время покруче, чем в черной дыре деформируется до такой степени, что растягивается из секунды в час и одновременно пролетает во много раз быстрей, причем концентрация событий на единицу времени столь огромна, что кажется чем-то приснившимся...
Черт, все-таки лавры Пулатова не дают мне покоя...
Может, всему причиной - одни из любимых духов, от которых всем женщинам плохо, а мужчинам наоборот.
Яблоки эти ваши...