я маленькая
Дома так пусто, что можно расплакаться от тишины. Я не в состоянии закончить ни одного рисунка, это почти болезнь. Зато снова играю на фортепиано и пью ореховые йогурты. В бабушкиной комнате лежит пыльная кукла. Мне её подарили родители на день рожденья. Не помню, сколько мне было лет, 19 апреля мы с мамой пошли в ЦУМ. Там было несколько полок таких немецких кукол. Они все казались нарядными и красивыми. Дорогими. По-крайней мере тогда для нашей семьи. А мама купила мне вот эту куклу, и спрятала чек, и папе соврала про цену. И вот теперь эта кукла валяется одна почему-то без туфелек и таких маленьких беленьких носочков и ещё без шляпки, а мама в больнице. Страшно. Мне всегда казалось, что если с дорогим человеком что-то случается, то не просто так, это ведь не случается с тобой. В каком-то смысле, хотят они того или нет, люди жертвуют собой ради нас. Сколько людей заболело, чтобы завтра мне не свалился кирпич на голову? Чувствую себя ответственной за все трагедии мира, а это слишком много для меня маленькой. И ощущать человека хочется, настоящего живого тёплого. А есть только фольктроника и электронные улыбки, web-дружба. Где-то гибнут люди.