ничего такого
Порой ловлю себя на том, что точно где-то видел этих людей, они очень часто идут мне на встречу, а некоторые составляют мне компанию в автобусе, ранним ранимым утром, в окнах запотевших общежитий, - Ромка недавно сравнил их с Ноевым ковчегом. Однозначно на некоторых улицах время останавливается, замирают даже дыхание и пульс, безвремение ложится снегом на фигуры прохожих, словно ничего и нет. Ну да, а было ли? Ромка, Антон, Иван... мне кажется, уже и не столь важно как их зовут, их слова, имена, тени растеклись какой-то зловещей улыбкой бытия, словно петля или припрятанная заточка. Андрюха показывает мне свои ножевые ранения, пересчитывает ребра, на ветхих веревках психической дисгармонии алеет надежда - есть ли в нем что-то от потустороннего зверя, где-то в стороне оскалившегося на луну? Умирать или жить - вопрос стоит совсем по-другому, весной, в дождливую неделю мая. Продавщица вина с коровьим выменем просто улыбается переменам погоды, ничего такого.