ненастоящий стих про украденного святого
в одном сентябре в Падуе, таком городе в итальянской провинции Венето,
идем в жаркий полдень и говорим про то, что итальянцы украли у португальцев святого.
Святого Антония, если сказать точнее, того самого, что покровитель Лиссабона,
а в википедии зовется Антонием Падуанским.
думаю - раз кто-то может украсть святого,
значит можно украсть теоретически всё, что угодно.
например, у меня украли меня, кажется.
по дороге из Лапландии в Южный Тироль, на бегу от самолета до поезда.
старую меня украли, а новую я всё не найду никак.
хожу, ищу, задаю вопросы, впадаю в фрустрацию
от стука в закрытые двери, за которыми профессор Джилиотти
и другие, говорящие на итальянском и диалекте немецкого,
защищают автономные свои территории
от таких, как я, случайно сюда заехавших,
живущих в светлых странных квартирах с башней
и печкой-буржуйкой, и с толпой веселых соседей.
и вот я сижу - за окном Альпы, а точнее Доломиты,
думаю про бумажки, про вид на европейское жительство,
про то, что надо скорее дописывать докторскую,
но в то же время работать, стать взрослой и жить на что-то,
про то, что болею, как по расписанию, весной и осенью,
про всякие разные политические печали,
и про то, что родители не одобряют решений,
а только внуков требуют.
каких еще внуков, думаю - мне 17 еще вчера было,
а потом понимаю, что вчера - это значит декаду назад,
и вздыхаю про то, что надо купить стиральную машину,
и еще, конечно же, про время, бесцельно потерянное.
а потом думаю - да, наверное, всё как-нибудь разрешится,
смотри вот лучше на Доломиты и хватит жалеть себя.
ты же знаешь уже, после века на крайнем севере,
что всему свой сезон, и место, и объяснение.
идем в жаркий полдень и говорим про то, что итальянцы украли у португальцев святого.
Святого Антония, если сказать точнее, того самого, что покровитель Лиссабона,
а в википедии зовется Антонием Падуанским.
думаю - раз кто-то может украсть святого,
значит можно украсть теоретически всё, что угодно.
например, у меня украли меня, кажется.
по дороге из Лапландии в Южный Тироль, на бегу от самолета до поезда.
старую меня украли, а новую я всё не найду никак.
хожу, ищу, задаю вопросы, впадаю в фрустрацию
от стука в закрытые двери, за которыми профессор Джилиотти
и другие, говорящие на итальянском и диалекте немецкого,
защищают автономные свои территории
от таких, как я, случайно сюда заехавших,
живущих в светлых странных квартирах с башней
и печкой-буржуйкой, и с толпой веселых соседей.
и вот я сижу - за окном Альпы, а точнее Доломиты,
думаю про бумажки, про вид на европейское жительство,
про то, что надо скорее дописывать докторскую,
но в то же время работать, стать взрослой и жить на что-то,
про то, что болею, как по расписанию, весной и осенью,
про всякие разные политические печали,
и про то, что родители не одобряют решений,
а только внуков требуют.
каких еще внуков, думаю - мне 17 еще вчера было,
а потом понимаю, что вчера - это значит декаду назад,
и вздыхаю про то, что надо купить стиральную машину,
и еще, конечно же, про время, бесцельно потерянное.
а потом думаю - да, наверное, всё как-нибудь разрешится,
смотри вот лучше на Доломиты и хватит жалеть себя.
ты же знаешь уже, после века на крайнем севере,
что всему свой сезон, и место, и объяснение.