(no subject)
Наступающая осень зовет замкнуться, всмотреться в себя. Это быть может лишь банальный сезонный образ состояния души - осень с ее прозрачностью, сумраком, дождями. Пусть так. Пусть и грусть - лишь привычная реакция на повторение каких-то важных моментов жизни. Как всегда, банально думать о Понедельнике как о некоей границе старого и нового способа существования, образа жизни. Да я и не думаю. Понедельник приходит изнутри, только я и могу его создать. А до моего, только моего понедельника - быть может, лишь случайные границы. Вчера всматривалась в линии на левой руке, читала соответствующую книжку, покачивала головой: надо же, похоже на правду. Квадраты, звезды, холмы, линии, планеты и стихии - все это, должно быть, мои внутренние границы, проступившие на ладони; но что же делать? Встряхнуть руку, перемешать, дать стечь с ладони этим линиям? Спрятать руку в карман, чтобы ни одна случайная, стихийная граница не пристала к ней? "Я ошибаюсь" - произношу эти слова с облегчением, потому что в них нет осуждения ни для кого другого, встреченного, прошедшего мимо, прошедшего вместе со мной какой-то отрезок пути. "Я ошибаюсь" - говорю так, и думаю: если выйти ночью под звездную темень августовского неба и протянуть руки ладонями вверх, быть может, я и дождусь ветра... и он сложит на моей ладони неведомый узор? в другой жизни.