Oct 05, 2009 11:56
Наша жизнь ограничена временем. Мы как будто погружены в какое-то подобие песочных часов. Кем-то когда-то однажды перевернутым, и, таким образом, давшим нам возможность родиться. Падают песчинки, идет отсчет. Идет время нашей жизни. А мы, лишь брошенные на дно, с каждым днем оказываемся все больше и больше погребенными под песком. Скованные смесью ожидания и страха следующей песчинки. Того, что она нам несет. С тянущимися в надежде руками. Куда-то ввысь. А жизнь в это время уходит, как песок сквозь пальцы….
И можно сказать, что нельзя быть сильнее времени. Что оно больше нас. И мы лишь его заложники, его жертвы, части него.
Но нет… Ведь именно мы придумали его. Время. Поставили на стражу человеческой жизни. Призвали его дробить и делить. Измельчать Жизнь Человека, превращая ее в несметное количество мелких, ничтожных, бессмысленных поступков и событий. Превращая ее в песок, который может просочиться даже не через наши, через чужие пальцы.
И когда мы, вдруг, говорим себе, что времени нет. Тогда, возможно, у нас появляется шанс вершить свою судьбу, становясь самим себе судьбою. И тогда, однажды, мы вдруг становимся могучими и могущими повернуть, свернуть, свергнуть это «время». Стать больше себя и остановить движение песка и всего мелкого в нашей жизни. Стать больше времени. Ощутить принадлежность к мирозданию, стать частью бесконечного. И, наконец, начать делать в своей жизни то, чему не будет конца и после нашего ухода.
эссе,
Картины из металла