это просто часть профессии
анализировать и разбирать это.
когда я училась на филфаке - самым сложным было для меня - выходить из текстов.
но ничего не поделаешь. Сначала ты в него уходишь с головой, потом выплываешь. Потом ты должен абстрагироваться. А потом - анализировать это.
на анализировать это оставалось слишком мало времени.
для такого эмоционального человека, как я - анализировать это - было порой совершенно невозможно, потому что я не могла абстрагироваться.
заставляла себя это делать совершенно жестоким способом. Если кровь из носу надо было писать кропотливый и подробный анализ произведения - приходилось плюхаться в него еще раз - и плыть по нему с упорством хладнокровного учетчика. У которого только журнал и карандаш в руках. И лед в сердце.
столько-то частей, столько-то глав. Такие-то герои. Таков сюжет.
вот такая решетка произведения. И она - его позвоночник. И его тюрьма.
и дальше... Дальше - многое можно было понять - элементарно внимательно прочитав произведение, помня уже о решетке и позвоночнике.
но самое страшное в этом было - безжалостность авторов.
знаете сколько очень острого и злободневного поднимают в литературе гениальные писатели... Это ранит, режет, лишает покоя и сна. Это выбивает из-под тебя любую обывательскую основу. Человеку бедному - студенту, который не просто ходит на пары, а пытается учиться - мозг больной сводит. Всем опытом человечества.
если ты к пятому курсу не становишься шизофреником - с размножением в себе всяких сущностей - которые ищут в жизни разного - в соответствии с тем, как ты отвечаешь на поставленные вопросы... То ты становишься изрядным циником.
это своеобразная защитная реакция. Как у патологоанатомов.
потому что люди, которые вынуждены анализировать все это - должны быть практически богами. И знать ответы на все вопросы. Но они их не знают. И мучаются с каждым автором - наравне. Если подходят к делу искренне.
так вот - я писала совсем не о том...
когда ты выплываешь из всего этого, что терзает и мучает порой гораздо сильнее, чем все, что может произойти с тобой за всю твою жизнь - как-то странно - оказываться в этом - обычном мире...
а завтра - а завтра ты откроешь новую книгу (сыграешь новый спектакль, исполнишь новое произведение, напишешь новую песню), которые выдерут тебя из твоей жижи и поставят вопрос ребром... И ты будешь плясать на этом ребре, раня себя, изводя себя, почти убивая себя - а потом... Снова утро - иди на кухню, поставь чайник... Начинается твой обычный день. Никакого человека. Человека - просто анализирующего это... И, возможно, никогда не прожившего - даже тысячной доли того, о чем прочитаешь. Чем перемучаешься вновь...
мне всегда интересно - и на собственном примере - как мы живем: люди, читающие ЭТО, играющие ЭТО, снимающие фильмы об ЭТОМ...
а потом - возвращающиеся в нашу серую жизнь - обратно. Кем?
когда я училась на филфаке - самым сложным было для меня - выходить из текстов.
но ничего не поделаешь. Сначала ты в него уходишь с головой, потом выплываешь. Потом ты должен абстрагироваться. А потом - анализировать это.
на анализировать это оставалось слишком мало времени.
для такого эмоционального человека, как я - анализировать это - было порой совершенно невозможно, потому что я не могла абстрагироваться.
заставляла себя это делать совершенно жестоким способом. Если кровь из носу надо было писать кропотливый и подробный анализ произведения - приходилось плюхаться в него еще раз - и плыть по нему с упорством хладнокровного учетчика. У которого только журнал и карандаш в руках. И лед в сердце.
столько-то частей, столько-то глав. Такие-то герои. Таков сюжет.
вот такая решетка произведения. И она - его позвоночник. И его тюрьма.
и дальше... Дальше - многое можно было понять - элементарно внимательно прочитав произведение, помня уже о решетке и позвоночнике.
но самое страшное в этом было - безжалостность авторов.
знаете сколько очень острого и злободневного поднимают в литературе гениальные писатели... Это ранит, режет, лишает покоя и сна. Это выбивает из-под тебя любую обывательскую основу. Человеку бедному - студенту, который не просто ходит на пары, а пытается учиться - мозг больной сводит. Всем опытом человечества.
если ты к пятому курсу не становишься шизофреником - с размножением в себе всяких сущностей - которые ищут в жизни разного - в соответствии с тем, как ты отвечаешь на поставленные вопросы... То ты становишься изрядным циником.
это своеобразная защитная реакция. Как у патологоанатомов.
потому что люди, которые вынуждены анализировать все это - должны быть практически богами. И знать ответы на все вопросы. Но они их не знают. И мучаются с каждым автором - наравне. Если подходят к делу искренне.
так вот - я писала совсем не о том...
когда ты выплываешь из всего этого, что терзает и мучает порой гораздо сильнее, чем все, что может произойти с тобой за всю твою жизнь - как-то странно - оказываться в этом - обычном мире...
а завтра - а завтра ты откроешь новую книгу (сыграешь новый спектакль, исполнишь новое произведение, напишешь новую песню), которые выдерут тебя из твоей жижи и поставят вопрос ребром... И ты будешь плясать на этом ребре, раня себя, изводя себя, почти убивая себя - а потом... Снова утро - иди на кухню, поставь чайник... Начинается твой обычный день. Никакого человека. Человека - просто анализирующего это... И, возможно, никогда не прожившего - даже тысячной доли того, о чем прочитаешь. Чем перемучаешься вновь...
мне всегда интересно - и на собственном примере - как мы живем: люди, читающие ЭТО, играющие ЭТО, снимающие фильмы об ЭТОМ...
а потом - возвращающиеся в нашу серую жизнь - обратно. Кем?