Одиночество в толпе
Воскресный вечер.
Сижу дома и смотрю в монитор. Снова курю.
В выходные мир словно замирает.
Вокруг меня...
Зимой ещё есть какие-то движения, осенью... А весна и лето - мертвый сезон.
Никто не звонит. Никто не пишет. Меня словно нет для других.
Я кукла, просто кукла, с которой можно поиграть, а потом выбросить.
Шла вчера по улице. И захотелось завыть. Потому что даже плакать не было сил. Даже алкаши - парами.
А я одна.
Есть какие-то люди, знакомые, мнимые подружки, родственники, пишущие письма.
Есть девочки из салона красоты, с которыми можно выпить вина и поболтать о жизни.
Как будто бы люди есть, но в выходные они исчезают по дачам и огородам, по лесам и полям, по рекам и....
А мне там места нет.
Второй день ощущение, что не хочется жить.
Лазаю по социальным сетям и рассматриваю друзей-друзей-друзей. У всех на фотографиях счастливые лица, у всех на фотках пары, обнимающие. Фразы “Вы такие милые, желанию вам счастья”
Смотрю на все это великолепие и хочется блевать. И плакать.
Одиночество в сети, одиночество в городе-милионнике. Одиночество в толпе...
Ходила вчера по Невскому, гуляла по набережной. Довольные и счастливые, вечно удивленные иностранцы, парочки, держащиеся за руку.
Ненавижу всех вокруг и себя. За то, что такая. За свой чертов ум, о котором так часто говорили в школе и институте, за прекрасный слог, за внешность...
Если бы я была косоногим уродом с рождения, мне бы не было так обидно быть одной. Я бы все понимала.
А я смотрю на себя в зеркало, смотрю на этих молоденьких мальчиков, которые таскают на руках своих тупых малолетних девочек, некрасивых, несимпатичных даже. Корявеньких каких-то, одетых не стильно, брюнеток, с пролезающими русыми корнями.
Зависть, злость, непонимание.
Я устала.
И не надо мне говорить, что если бы я не была проституткой - все было бы по-другому. Не было бы! Дело не в профессии, а в характере, не в выборе, а в карте что ли...
Что это? Рок? Карма? Судьба?
Одиночество...
Сижу дома и смотрю в монитор. Снова курю.
В выходные мир словно замирает.
Вокруг меня...
Зимой ещё есть какие-то движения, осенью... А весна и лето - мертвый сезон.
Никто не звонит. Никто не пишет. Меня словно нет для других.
Я кукла, просто кукла, с которой можно поиграть, а потом выбросить.
Шла вчера по улице. И захотелось завыть. Потому что даже плакать не было сил. Даже алкаши - парами.
А я одна.
Есть какие-то люди, знакомые, мнимые подружки, родственники, пишущие письма.
Есть девочки из салона красоты, с которыми можно выпить вина и поболтать о жизни.
Как будто бы люди есть, но в выходные они исчезают по дачам и огородам, по лесам и полям, по рекам и....
А мне там места нет.
Второй день ощущение, что не хочется жить.
Лазаю по социальным сетям и рассматриваю друзей-друзей-друзей. У всех на фотографиях счастливые лица, у всех на фотках пары, обнимающие. Фразы “Вы такие милые, желанию вам счастья”
Смотрю на все это великолепие и хочется блевать. И плакать.
Одиночество в сети, одиночество в городе-милионнике. Одиночество в толпе...
Ходила вчера по Невскому, гуляла по набережной. Довольные и счастливые, вечно удивленные иностранцы, парочки, держащиеся за руку.
Ненавижу всех вокруг и себя. За то, что такая. За свой чертов ум, о котором так часто говорили в школе и институте, за прекрасный слог, за внешность...
Если бы я была косоногим уродом с рождения, мне бы не было так обидно быть одной. Я бы все понимала.
А я смотрю на себя в зеркало, смотрю на этих молоденьких мальчиков, которые таскают на руках своих тупых малолетних девочек, некрасивых, несимпатичных даже. Корявеньких каких-то, одетых не стильно, брюнеток, с пролезающими русыми корнями.
Зависть, злость, непонимание.
Я устала.
И не надо мне говорить, что если бы я не была проституткой - все было бы по-другому. Не было бы! Дело не в профессии, а в характере, не в выборе, а в карте что ли...
Что это? Рок? Карма? Судьба?
Одиночество...