Москва и москвичи
Григорий Конский дружил с Санаевым. Они некоторое время служили вместе во МХАТе и много лет были соседями по дому № 22 на углу улицы Кирова (теперь Мясницкая) и Банковского переулка. Это старое здание специально надстроили перед войной, чтобы поселить там актеров МХАТ. Оно сохранилось до сих пор. Григорий Григорьевич жил в 56-ой квартире, на пятом этаже, а Санаев под ним, в 55-ой, на четвертом.
А я жил в 22-й. Огромная коммуналка, 11 или 12 комнат, чулан, черный ход с кухни, 2 (два) туалета. В чулане (на квартирном сленге он именовался "темная комната") было очень интересно, но меня туда не пускали, и я до сих пор не знаю, что в нем хранилось. Наверное, оцинкованные корыта, что же еще.
Санаев, выходит, мог меня нянчить и качать*. Но, конечно, ничего такого он не делал. Большой человек был, артист! А я был не артист и даже вовсе маленький. Четыре годика, что взять.
Артист Санаев и прочая богема жили, стало быть, в пятидесятых квартирах, аккурат над магазином "Рыба" (щас на его месте какая-то элитная хуйня, а раньше устойчиво пахло народной селедкою, вот как подходишь к углу Кирова и Банковского, так прямо и ВЕЕТ). А в двадцать второй, в четвертом этаже, жила публика попроще. Я, например. Или Анна Михайловна. У нее в комнате на шкапу стояла фарфоровая сова, и я ее жутко боялся, так что, когда уже стал вполне взрослым, ни разу не смеялся над Шариковым.
Также в этой большой квартире, еще до моего рождения, проживал грузин, а звали его Азиз. Его посадили за то, что слушал "Голос Америки", соседи, разумеется, донесли.
Еще мама рассказывала, как после войны в квартиру заходил сын бывшего хозяина, вспомнить детство золотое. Когда пришли швондеры, он (бывший хозяин) убежал от Советской Власти в Ригу (не спасло). Так жильцы ентого бывшего прямо с порога и проводили. Нечего, мол. Мы тут живем.
Теперь там офис.
хехе
ЗЫ: а потом я переехал в Басманный тупик, к двоюродной тете Оле Базановой. Которая Мэри Грант была.
Это все к тому, что раньше в Москве, если плюнешь, то непременно попадешь в артиста али в профессора какого, на худой конец - в писателя. Ну, или рядом.
А щас, ежели плюнуть, в кого попадешь? Эх.
хехехе