Память дня, Михаил Булгаков
В этот день в возрасте 48 лет ушёл из жизни замечательный русский писатель, драматург, театральный режиссёр, журналист, врач, автор любимых многими произведений Михаил Афанасьевич Булгаков.
Михаил Булгаков с сигаретой, 1926 год
Фото Романа Кармена
Вся семья Булгаковых. 11-летний Миша стоит за мамой, 1902 год
Семья Булгаковых в роще на даче в Буче.
В центре Варвара Михайловна, у ее ног - Ваня; рядом Ирина Лукинична (вдова брата) по прозвищу Муик, у нее на коленях Леля; правее стоит Надя, рядом с ней сидит Михаил. За спиной матери стоит Вера, рядом Тася. Слева у дерева Варя и Коля; рядом с Надей стоит кузина Лиля (Илария Михайловна Булгакова)
Фото Василия Экземплярского
Михаил Булгаков гимназист, 1908 год
Михаил Булгаков студент Киевского университета Св. Владимира, 1916 год
Первая супруга Михаила Булгакова Татьяна Лаппа
Михаил Булгаков в 1910-е годы, в университетские годы
Писатель со своей второй женой Любовью Белозерской
М.А. Булгаков и Л.Е. Белозерская с друзьями, Останкино, 1926 год
Михаил Булгаков (справа) и оперный режиссер Леонид Баратов, 1927 год
Булгаков в 1928 году
Фото Моисея Наппельбаума
Михаил Булгаков, 1928 год. Москва
Михаил Булгаков, 1930-е годы
Михаил Булгаков и Елена Шиловская октябрь 1932 года
Писатель Михаил Булгаков с женой Еленой, январь 1935 год
Михаил Булгаков на балконе в Нащокинском переулке, апрель 1935 года
Фото Наталии Ушаковой
Михаил Булгаков, 1930-е годы
Февраль 1940 года
Фото Константина Венца
Последние фото Михаила Афанасьевича, февраль 1940 года
При желании можно выклянчить всё: деньги, славу, власть. Но не Родину. Тем более, такую, как моя. Россия не вмещается в шляпу, господа нищие, не вмещается! Михаил Булгаков Бег
Памяти М. А. Булгакова
Вот это я тебе, взамен могильных роз,
Взамен кадильного куренья;
Ты так сурово жил и до конца донёс
Великолепное презренье.
Ты пил вино, ты как никто шутил
И в душных стенах задыхался,
И гостью страшную ты сам к себе впустил
И с ней наедине остался.
И нет тебя, и всё вокруг молчит
О скорбной и высокой жизни,
Лишь голос мой, как флейта, прозвучит
И на твоей безмолвной тризне.
О, кто поверить смел, что полоумной мне,
Мне, плакальщице дней погибших,
Мне, тлеющей на медленном огне,
Всех потерявшей, всё забывшей, -
Придётся поминать того, кто, полный сил,
И светлых замыслов, и воли,
Как будто бы вчера со мною говорил,
Скрывая дрожь смертельной боли.
Анна Ахматова, 1940 год. Фонтанный Дом