Одна
Икаю.
В голову закрадывается глупая мысль, что это он обо мне вспоминает.
Каждое утро я выполняю один ритуал - подхожу к полке с косметикой и беру в руки цилиндрический баллончик с его дезодорантом. Вдыхаю. В голове вспышка. Руки, лицо. Тепло, невероятное тепло. Теплый воздух прямо мне в уши, руки поглаживающие мои плечи, дыхание, запах его тела. Такой родной. Запах наших детей. Нашей семьи.
Идиотизм, представлять себе КАК девушка ждет молодого человека, который ушел служить в армию.
Идиотизм, представлять себе, как она в васильковом платочке смотрит вдаль и тяжко вздыхает.
Это не ожидание. По крайней мере, для меня сейчас.
Это разлука.
Не хватает. Голоса, прищура глаз, теплой груди. Ложишься к нему на грудь, ухо чуть ниже соска и слышишь как бьется сердце: ровно, спокойно, в такт глубокому дыханию засыпающего человека. Одна рука у тебя на спине, другая перебирает волосы.
Если все время пребывать в тоске, она начинает тебя пожирать.
Причем абсолютно безболезненно, растворяет мозг, глушит все остальные мысли, заполняя голову воспоминаниями.
И боль и радость одновременно.
Ставишь воспоминания на бесконечный repeat, ставишь его песню на бесконечный repeat one, перелистываешь плееер на photos и его фотография оказывается первой. Слушаешь, смотришь.
Удивляешься от того, как ты четко осознаешь момент, когда начинаешь сходить с ума. Приходишь в себя, когда по щекам текут слезы.
Вспоминаешь, что обещала себе не плакать на людях. Потихоньку встаешь с рабочего места и опустив голову уходишь в туалет. Там куском бумажного полотенца промокаешь глаза и щеки.
Звонит телефон, секретарь: "Иванов, ОАО "ХХХ", будете разговаривать?"
Бормочешь "Да", меняешь тон голоса и работаешь с мертвыми бумагами, когда в голове пульсирует память о живом человеке.
Звонки от него. Такие редкие. Такой тихий, просящий между строк прощения голос. Я даже не знаю что сказать, о чем спрашивать. Просто слушаю. Просто ГОЛОС.
Я завтра еду к нему в часть. Первый раз. Я сорвусь, это точно.
В голову закрадывается глупая мысль, что это он обо мне вспоминает.
Каждое утро я выполняю один ритуал - подхожу к полке с косметикой и беру в руки цилиндрический баллончик с его дезодорантом. Вдыхаю. В голове вспышка. Руки, лицо. Тепло, невероятное тепло. Теплый воздух прямо мне в уши, руки поглаживающие мои плечи, дыхание, запах его тела. Такой родной. Запах наших детей. Нашей семьи.
Идиотизм, представлять себе КАК девушка ждет молодого человека, который ушел служить в армию.
Идиотизм, представлять себе, как она в васильковом платочке смотрит вдаль и тяжко вздыхает.
Это не ожидание. По крайней мере, для меня сейчас.
Это разлука.
Не хватает. Голоса, прищура глаз, теплой груди. Ложишься к нему на грудь, ухо чуть ниже соска и слышишь как бьется сердце: ровно, спокойно, в такт глубокому дыханию засыпающего человека. Одна рука у тебя на спине, другая перебирает волосы.
Если все время пребывать в тоске, она начинает тебя пожирать.
Причем абсолютно безболезненно, растворяет мозг, глушит все остальные мысли, заполняя голову воспоминаниями.
И боль и радость одновременно.
Ставишь воспоминания на бесконечный repeat, ставишь его песню на бесконечный repeat one, перелистываешь плееер на photos и его фотография оказывается первой. Слушаешь, смотришь.
Удивляешься от того, как ты четко осознаешь момент, когда начинаешь сходить с ума. Приходишь в себя, когда по щекам текут слезы.
Вспоминаешь, что обещала себе не плакать на людях. Потихоньку встаешь с рабочего места и опустив голову уходишь в туалет. Там куском бумажного полотенца промокаешь глаза и щеки.
Звонит телефон, секретарь: "Иванов, ОАО "ХХХ", будете разговаривать?"
Бормочешь "Да", меняешь тон голоса и работаешь с мертвыми бумагами, когда в голове пульсирует память о живом человеке.
Звонки от него. Такие редкие. Такой тихий, просящий между строк прощения голос. Я даже не знаю что сказать, о чем спрашивать. Просто слушаю. Просто ГОЛОС.
Я завтра еду к нему в часть. Первый раз. Я сорвусь, это точно.