возьмем в руки краски?!
А где-то, по пустынной набережной шёл одинокий художник.
Ветер играл его волосами, на его лице блуждала мечтательная улыбка, а в руках была кисть и палитра.
Он раскрашивал свою жизнь - цветом тяжёлого зимнего неба, бессонных ночей, пепла, оставшегося после сигарет, луж после долгого дождя и солнца, отражённого в тонированном стекле.
Иногда он добавляет цвет библиотечной пыли, асфальта и коньяка из початой бутылки, серые страницы тетрадей и голые ветки деревьев за окном…
Ах да, и ещё проблеск надежды, особенно, в предрассветные часы.
Ветер играл его волосами, на его лице блуждала мечтательная улыбка, а в руках была кисть и палитра.
Он раскрашивал свою жизнь - цветом тяжёлого зимнего неба, бессонных ночей, пепла, оставшегося после сигарет, луж после долгого дождя и солнца, отражённого в тонированном стекле.
Иногда он добавляет цвет библиотечной пыли, асфальта и коньяка из початой бутылки, серые страницы тетрадей и голые ветки деревьев за окном…
Ах да, и ещё проблеск надежды, особенно, в предрассветные часы.