книга моих стихов
Ура! Я настоящий писатель! Вышла первая книга моих стихов. Все - все там я писала сама. Что должен чувствовать человек, когда видит свои мысли в виде бумажной книги? Я просто счастлива. Мои стихи не просто есть. Они теперь живут самостоятельной жизнью. Каждое из них это я вся целиком. В разном настроении и моменты жизни. Под разную музыку. Перед вами много разных Ань. Они такие нежные и беззащитные. Или нет. Они сильные и им все равно - примут их или нет. Все - таки больше в них моей любви к миру, чем протеста. Любовь сильнее протеста и бунта. Она создает гармонию и лечит раны души. А бунт - он от бессилия создать. Бунт любой против природы человека. Гармония не возникает от разрушения и агрессия не ведет к успокоению. Здесь непросто. Агрессия это механизм выживания в природе. А вот я не знаю, есть ли у животных психика и душа. Мы все таки другие. Нам надо не инстинктом, а сознанием все постичь, и не инстинкт, а сознание нами движет. Конечно, есть крайности, но я их не беру сейчас. Я не знаю, что значит голодать, и мерзнуть, и быть брошенной. Поэтому рассуждаю, как сытый счастливый ребенок, о высоком. Так вот мои стихи они все о высоком. Это порывы души выкрикнуть миру свое. Или не свое, а общее. Словом, я за любовь. Мама все про достоевщину подшучивеает. Вот прочитаю что нибудь его, тогда смогу поспорить. Но она говорит - рано мне…
Интересно, мама, которая привела ребенка например на конкурс, то же чувствует? Она то знает какой он талантливый и красивый. А эти - увидят? Оценят? Может лучше бы дома остались, чтобы не расстраиваться? Я так же переживала за свою книжку. Спасибо вам всем, кто сказал хорошее. Критика тоже принимается с радостью. Мне ведь надо расти и учиться. Не принимаются только мнения типа «так не бывает» и тому подобное. Я же есть, значит бывает.
Сколько лет надо прожить чтобы понимать? Просто понимать себя и других. И то понимать зачем все это тебе. Мне, я думаю, хватило полгода чтобы осознать кто я. Странно звучит, но это правда. Тогда же, кстати, и стихи начали вертеться в моей голове. Я поняла, что я писатель. Сейчас стихи, а потом я смогу и прозу писать. Уже давно пишу сказку. Трудно закончить. Напишу еще несколько и будет новая книга. Как узнать, как писать интересные сказки? Где ты, Ганс Христиан? Твои сказки завораживают. Они такие сложные. Каждая как плод размышлений длиною в целую жизнь. И нет среди них поверхностных. Вот это сказки! Мне далеко до тебя. Но я буду самой собой. Мои сказки будут про мой мир и мою жизнь.
А это последние стихи, они в книжку не вошли
Что там прожито не важно.
Что потеряно - пустяк.
Что отплакано - не страшно.
Только как то все не так.
Не касается художник
Кистью грязного холста.
Жизни трепетный заложник
ждет он чистого листа.
Не играет на гитаре
Грустный пьяный музыкант.
На безлюдном тротуаре
Продает он свой талант.
Не торгует за копейку -
Даром отдает поэт
Те стихи что помаленьку
Накропал под лунный свет.
Не беда что осень мерзнет.
Не беда что маята.
Не бывает что художник
Не нашел себе листа.
Не случится что забудет
песню пьяный музыкант,
А поэт не дарит людям
Красоты своей талант.
Сколько раз я жила?
Солько весен ждала?
Сколько сыпалось снега в те зимы?
Нарисуйте мне карту,
Где я не была.
Покажите те земли ,
где я не жила.
поднесите мне воду,
что я не пила.
Не найдете таких и в помине.
Все я видела в этом миру.
Все любила и все горевала.
Не гуляла я в райском бору.
Все что дорого людям давала.
Не нашла я любови нигде.
Не увидела пламени чувства.
Снова здесь я в беде.
Я в прозрачной воде
Выпью жизни счастливой искусство.
Интересно, мама, которая привела ребенка например на конкурс, то же чувствует? Она то знает какой он талантливый и красивый. А эти - увидят? Оценят? Может лучше бы дома остались, чтобы не расстраиваться? Я так же переживала за свою книжку. Спасибо вам всем, кто сказал хорошее. Критика тоже принимается с радостью. Мне ведь надо расти и учиться. Не принимаются только мнения типа «так не бывает» и тому подобное. Я же есть, значит бывает.
Сколько лет надо прожить чтобы понимать? Просто понимать себя и других. И то понимать зачем все это тебе. Мне, я думаю, хватило полгода чтобы осознать кто я. Странно звучит, но это правда. Тогда же, кстати, и стихи начали вертеться в моей голове. Я поняла, что я писатель. Сейчас стихи, а потом я смогу и прозу писать. Уже давно пишу сказку. Трудно закончить. Напишу еще несколько и будет новая книга. Как узнать, как писать интересные сказки? Где ты, Ганс Христиан? Твои сказки завораживают. Они такие сложные. Каждая как плод размышлений длиною в целую жизнь. И нет среди них поверхностных. Вот это сказки! Мне далеко до тебя. Но я буду самой собой. Мои сказки будут про мой мир и мою жизнь.
А это последние стихи, они в книжку не вошли
Что там прожито не важно.
Что потеряно - пустяк.
Что отплакано - не страшно.
Только как то все не так.
Не касается художник
Кистью грязного холста.
Жизни трепетный заложник
ждет он чистого листа.
Не играет на гитаре
Грустный пьяный музыкант.
На безлюдном тротуаре
Продает он свой талант.
Не торгует за копейку -
Даром отдает поэт
Те стихи что помаленьку
Накропал под лунный свет.
Не беда что осень мерзнет.
Не беда что маята.
Не бывает что художник
Не нашел себе листа.
Не случится что забудет
песню пьяный музыкант,
А поэт не дарит людям
Красоты своей талант.
Сколько раз я жила?
Солько весен ждала?
Сколько сыпалось снега в те зимы?
Нарисуйте мне карту,
Где я не была.
Покажите те земли ,
где я не жила.
поднесите мне воду,
что я не пила.
Не найдете таких и в помине.
Все я видела в этом миру.
Все любила и все горевала.
Не гуляла я в райском бору.
Все что дорого людям давала.
Не нашла я любови нигде.
Не увидела пламени чувства.
Снова здесь я в беде.
Я в прозрачной воде
Выпью жизни счастливой искусство.