Дорогу русскому медведю
Сегодня в нашей постоянной рубрике два очень дорогих мне поэта - участник СВО Амир Сабиров и старый мой приятель Алексей Остудин.
В текущем году я впервые выступил в новом качестве: как редактор и составитель поэтических сборников.
Проще говоря, отобрал и расставил в нужной мне последовательности стихи в двух книжках, к которым написал ещё и предисловия.
Это:
Амир Сабиров: «Рай осиновый».
Купить здесь:
https://ozon.ru/t/K6gExmK
Алексей Остудин: «На страже весны строевой».
Купить здесь:
https://ozon.ru/t/m74jmEJ
Скрывать не стану: я не слишком люблю поэзию «понятную», поэзию с «сюжетом» и с моралите.
Я люблю поэзию, где работают с тончайшими эмоциями. Поэзию, построенную на парадоксах. Поэзию, которая построена, как музыка. И таким образом пробуждает сложное, трепетное чувство.
Это чувство можно «объяснить» («Вот скажи мне, о чем эти стихи?») - но лучше не надо.
Помните, как у Есенина:
Изба-старуха челюстью порога
Жуёт пахучий мякиш тишины.
Надо объяснять о чем это? Но если объяснишь - поэзии не останется.
А ещё мне важно удивление: как ловко этот поэт управляется с языком.
В сущности, я за модернистов.
Просто я помню и знаю, что не только Есенин был модернистом (вождь имажинизма) и Маяковский был модернистом (вождь футуризма и ЛЕФа), но и Пушкин для своего времени тоже был неистовым модернистом. Каждый из них совершил революцию в поэзии.
Я за революции. За прорывы, за порывы.
А умные мысли у меня у самого есть. Музыки не хватает.
Амир Сабиров:
***
Я исповедывался, глядя в окоём,
заложенный полетами гнилыми,
окна, где вышкаблены позывные
и города попавшимся углём
разбросанные Богом по стране;
нам остается - заново родиться,
когда мироточат на стенах лица,
дрожащие, как воздух в феврале.
А над донецкой степью рой идёт,
вороны кружат паводком у солнца,
которое сквозь зимнесвод проснётся;
и встанет снова горлу поперёк,
и террикона дым за тентом поднятым,
и штурмовик в броне, словно в исподнем;
в лесу горит, теряясь, уголёк.
2024
Алексей Остудин:
ДРГ
Подзапыхавшись, вздрагивают пихты,
гуляет фронт, расклад теперь таков -
украинская ночь никак не стихнет,
Шевченке далеко не до стихов,
пехота тоже рифмами не бредит,
набором слов попроще норовит,
всегда дорогу русскому медведю
Медведица Большая озарит,
сжимая автоматы, знают братья,
во глубине России, без затей,
невесты в лоскуты изводят платья
для зимних маскировочных сетей,
хоть по столицам копится измена,
рискует получить по кочану
какой-нибудь с повадкой шоу-мена,
когда бойцы в засаде начеку,
им шутки из-за ленточки не очень,
перед броском важнее передых,
с ранением один страдает молча,
чтоб враг не обнаружил остальных,
привыкших заходить в окопы с тыла,
а если надо, можно супротив,
противника врасплох застать не стыдно,
за жопу на насесте прихватив,
потом и рапорт пишется с нажимом,
все живы, веселись теперь, братва -
но ангелы-хранители, в снежинках,
над каждым успокоились едва.
В текущем году я впервые выступил в новом качестве: как редактор и составитель поэтических сборников.
Проще говоря, отобрал и расставил в нужной мне последовательности стихи в двух книжках, к которым написал ещё и предисловия.
Это:
Амир Сабиров: «Рай осиновый».
Купить здесь:
https://ozon.ru/t/K6gExmK
Алексей Остудин: «На страже весны строевой».
Купить здесь:
https://ozon.ru/t/m74jmEJ
Скрывать не стану: я не слишком люблю поэзию «понятную», поэзию с «сюжетом» и с моралите.
Я люблю поэзию, где работают с тончайшими эмоциями. Поэзию, построенную на парадоксах. Поэзию, которая построена, как музыка. И таким образом пробуждает сложное, трепетное чувство.
Это чувство можно «объяснить» («Вот скажи мне, о чем эти стихи?») - но лучше не надо.
Помните, как у Есенина:
Изба-старуха челюстью порога
Жуёт пахучий мякиш тишины.
Надо объяснять о чем это? Но если объяснишь - поэзии не останется.
А ещё мне важно удивление: как ловко этот поэт управляется с языком.
В сущности, я за модернистов.
Просто я помню и знаю, что не только Есенин был модернистом (вождь имажинизма) и Маяковский был модернистом (вождь футуризма и ЛЕФа), но и Пушкин для своего времени тоже был неистовым модернистом. Каждый из них совершил революцию в поэзии.
Я за революции. За прорывы, за порывы.
А умные мысли у меня у самого есть. Музыки не хватает.
Амир Сабиров:
***
Я исповедывался, глядя в окоём,
заложенный полетами гнилыми,
окна, где вышкаблены позывные
и города попавшимся углём
разбросанные Богом по стране;
нам остается - заново родиться,
когда мироточат на стенах лица,
дрожащие, как воздух в феврале.
А над донецкой степью рой идёт,
вороны кружат паводком у солнца,
которое сквозь зимнесвод проснётся;
и встанет снова горлу поперёк,
и террикона дым за тентом поднятым,
и штурмовик в броне, словно в исподнем;
в лесу горит, теряясь, уголёк.
2024
Алексей Остудин:
ДРГ
Подзапыхавшись, вздрагивают пихты,
гуляет фронт, расклад теперь таков -
украинская ночь никак не стихнет,
Шевченке далеко не до стихов,
пехота тоже рифмами не бредит,
набором слов попроще норовит,
всегда дорогу русскому медведю
Медведица Большая озарит,
сжимая автоматы, знают братья,
во глубине России, без затей,
невесты в лоскуты изводят платья
для зимних маскировочных сетей,
хоть по столицам копится измена,
рискует получить по кочану
какой-нибудь с повадкой шоу-мена,
когда бойцы в засаде начеку,
им шутки из-за ленточки не очень,
перед броском важнее передых,
с ранением один страдает молча,
чтоб враг не обнаружил остальных,
привыкших заходить в окопы с тыла,
а если надо, можно супротив,
противника врасплох застать не стыдно,
за жопу на насесте прихватив,
потом и рапорт пишется с нажимом,
все живы, веселись теперь, братва -
но ангелы-хранители, в снежинках,
над каждым успокоились едва.