(no subject)
И так.
Виктория Забазнова /ФБ/
·
Люди бывают разные. Одни сразу же вызывают безусловную и однозначную симпатию, зачастую поверхностную, которая испаряется буквально в течении первых часов знакомства, а из-под торчит что-то очень простое и пластмассовое. Другие замораживают восприятие на некоторое время, чтобы раскрыться позже, как дорогой парфюм, и только потом стать какими-то в наших глазах.
Но чаще всего в общении с людьми не надо мудрствовать лукаво и приглядываться - все что надо лежит на поверхности в прямой доступности. Просто надо протянуть руку.
С ним все совсем не так. С ним сложно - ни с третьего, ни с тридцать третьего взгляда его не разобрать. Не рассмотреть, не воспринять. И сам не раскроется, надо сильно додумать, разгадать, свести концы, собрать пазл.
Каждый раз я то щурила глаза в поисках невидимых нитей, то щипала себя, не веря глазам. Только спустя годы(!), сотни его авторских программ, десятки книг и, наверное, уже миллион(!) писем я могу что-то понимать о нем. Или все еще не могу?
Он сложный. Талантливый. Умный. Воплощение мужской доброты. Мастер простого, душевного веселья. Холодный циник. Воодушевленный пылкий юноша. Разочарованный мудрец. Любимец пестрой публики, модный персонаж. Товарищ майор, зам.ком.бата. Революционер. Актер, музыкант, автор, художник, просветитель, филолог, журналист, безусловно писатель. Даже не так… Писатель - вот так.
Как вторая кожа, наросший на живого человека бренд - Захар Прилепин. А где-то под ним - белобрысый Женька с серьгой в ухе, сын, муж, папа, Евгений Николаевич.
Еще друг. Конечно друг. Может быть в первую очередь - друг. Мне друг.
Он понимает и помнит абсолютно все, каждое написанное слово, каждую выраженную междометьем эмоцию, ощущение, проскользнувшее между строк. Очень терпеливый. Его терпения целое море, которого не испить даже с великого бодуна.
И хотя его крайний художественный роман написан ошмётками из собственной плоти о том, как умирают смыслы, я точно знаю, что на самом деле он Птица Феникс. И сгорев до пепла, он возродился еще краше и талантливее.
Возможно, в этом и есть большой Божий замысел на него.
С днем рождения, Прилепин!
И сейчас я сделаю то, чего никогда не позволяла себе раньше в ночных постах с шестого на седьмое июля - напишу личное, теплое и живое.
Прилепин, я тебе благодарна. Очень. Крайне сильно. За то, что в какие-то совсем трудные для существования моей глупой души минуты (а то и часы) ты всегда находишь для меня время, эмоции, слова, буквы. За то, что тебе не стремно читать тысячи знаков сомнительного текста из-под моих пальцев, но главное - за то, что находишь для меня необходимые смыслы, которые я сама уже не вижу.
Ты - самый терпеливый и добрый мужик в мире.
Это честно. Это о тебе. С любовью. Вика.
Виктория Забазнова /ФБ/
·
Люди бывают разные. Одни сразу же вызывают безусловную и однозначную симпатию, зачастую поверхностную, которая испаряется буквально в течении первых часов знакомства, а из-под торчит что-то очень простое и пластмассовое. Другие замораживают восприятие на некоторое время, чтобы раскрыться позже, как дорогой парфюм, и только потом стать какими-то в наших глазах.
Но чаще всего в общении с людьми не надо мудрствовать лукаво и приглядываться - все что надо лежит на поверхности в прямой доступности. Просто надо протянуть руку.
С ним все совсем не так. С ним сложно - ни с третьего, ни с тридцать третьего взгляда его не разобрать. Не рассмотреть, не воспринять. И сам не раскроется, надо сильно додумать, разгадать, свести концы, собрать пазл.
Каждый раз я то щурила глаза в поисках невидимых нитей, то щипала себя, не веря глазам. Только спустя годы(!), сотни его авторских программ, десятки книг и, наверное, уже миллион(!) писем я могу что-то понимать о нем. Или все еще не могу?
Он сложный. Талантливый. Умный. Воплощение мужской доброты. Мастер простого, душевного веселья. Холодный циник. Воодушевленный пылкий юноша. Разочарованный мудрец. Любимец пестрой публики, модный персонаж. Товарищ майор, зам.ком.бата. Революционер. Актер, музыкант, автор, художник, просветитель, филолог, журналист, безусловно писатель. Даже не так… Писатель - вот так.
Как вторая кожа, наросший на живого человека бренд - Захар Прилепин. А где-то под ним - белобрысый Женька с серьгой в ухе, сын, муж, папа, Евгений Николаевич.
Еще друг. Конечно друг. Может быть в первую очередь - друг. Мне друг.
Он понимает и помнит абсолютно все, каждое написанное слово, каждую выраженную междометьем эмоцию, ощущение, проскользнувшее между строк. Очень терпеливый. Его терпения целое море, которого не испить даже с великого бодуна.
И хотя его крайний художественный роман написан ошмётками из собственной плоти о том, как умирают смыслы, я точно знаю, что на самом деле он Птица Феникс. И сгорев до пепла, он возродился еще краше и талантливее.
Возможно, в этом и есть большой Божий замысел на него.
С днем рождения, Прилепин!
И сейчас я сделаю то, чего никогда не позволяла себе раньше в ночных постах с шестого на седьмое июля - напишу личное, теплое и живое.
Прилепин, я тебе благодарна. Очень. Крайне сильно. За то, что в какие-то совсем трудные для существования моей глупой души минуты (а то и часы) ты всегда находишь для меня время, эмоции, слова, буквы. За то, что тебе не стремно читать тысячи знаков сомнительного текста из-под моих пальцев, но главное - за то, что находишь для меня необходимые смыслы, которые я сама уже не вижу.
Ты - самый терпеливый и добрый мужик в мире.
Это честно. Это о тебе. С любовью. Вика.