Простите меня...
С самого детства во мне жило чувство чуждости. Казалось, что я всегда не на своем месте, словно случайный гость в мире, где каждому отведена своя роль. Я не находил тех, кто бы радовался моему присутствию по-настоящему, кто бы ждал меня, как важную часть своей жизни. Напротив, каждый мой шаг, каждое слово будто бы вызывало раздражение или утомление у окружающих.
Мне казалось, что я помеха, неуместный элемент, нарушающий гармонию чьего-то мира. Это чувство поселилось глубоко внутри, как шепот, который повторяет одно и то же: "Ты лишний. Ты мешаешь". И чем громче смех людей вокруг, чем теплее их разговоры, тем яснее становится это осознание.
И вот это ощущение с годами обросло корнями. Я пытался бороться, пытался быть полезным, значимым, но внутренний голос всегда побеждал. "Зачем ты здесь? Тебя никто не ждал". Быть просто собой стало чем-то невозможным.
Если бы мир вдруг осознал, как больно чувствовать себя ненужным... Но кто об этом задумывается?
Мне казалось, что я помеха, неуместный элемент, нарушающий гармонию чьего-то мира. Это чувство поселилось глубоко внутри, как шепот, который повторяет одно и то же: "Ты лишний. Ты мешаешь". И чем громче смех людей вокруг, чем теплее их разговоры, тем яснее становится это осознание.
И вот это ощущение с годами обросло корнями. Я пытался бороться, пытался быть полезным, значимым, но внутренний голос всегда побеждал. "Зачем ты здесь? Тебя никто не ждал". Быть просто собой стало чем-то невозможным.
Если бы мир вдруг осознал, как больно чувствовать себя ненужным... Но кто об этом задумывается?