Почему ты не веришь в любовь?
Осень съедает последние силы. Это действительно так. Моросью плюет в лицо. Ветром пробирает до костей. А мы... мы весело примеряем забавные шапки с пумпонами, ушами, глазами... и нам здорово. Греем руки друг о друга. Целуемся до обветренных губ.
- Почему ты не веришь в любовь? - спрашивает он меня
А я и не знаю что ответить... ведь... как можно верить в то, что ты столько раз теряла. Я не то что бы не верю... Я скорее ей не доверяю. Она очень переменчива.
- Я и в Бога не верю - отвечаю я - Но если после смерти попаду в рай, то не расстроюсь. Лучше я буду подготовлена к худшему и получу лучшее, нежели наоборот.
- В этом ты вся - улыбается
А любовь и правда переменчива... И тот, кто клялся тебе в вечной любви, и кому ты даже, черт бы тебя побрал, верила! Тот, кто несколько лет подряд не терял надежды вернуть тебя. Вернуться. Тот... сейчас вполне счастлив с кем-то там. И все это, казалось бы, правильно, не может же человек всю жизнь по тебе страдать. Все бы ничего, но... он называет ее Милая. Именно Милая. С большой буквы. Принцесса. С большой буквы. Он называет ее так же, как когда-то, в прошлой жизни, называл тебя. Ну придумай ты себе новое уменьшительно ласкательное, ну не ставь ты хотя бы эту чертову букву заглавную! Пусть у тебя будет множество милых, но оставь за мной привилегию быть той самой Милой. С большой буквы. Ведь я выстрадала эту привилегию, мать твою... вылюбила. А в прочем, к дьяволу. Так оно и должно было быть.
И вот как тут верить?
Да ладно бы один... просто этот самый значимый. И да ладно бы видеть смерть любви со стороны. Но есть еще и нечто хуже... ты смотришь на него и ничего не чувствуешь. Ты читаешь про эту Милую и тебе смешно. И ничего. И больше ни-че-го. Все перегорело. Только раньше я думала, что перегорает как лампочка. Раз и все. И вкрутили новую, но оказалось нет! Перегорает как пожар. Уничтожая все на своем пути. Выжигая все. Буд-то и небыло. И должны пройти годы, прежде чем что-то снова вырастет на этом месте. Вот у меня, к примеру, инкубационный период еще длится... И только сейчас начинает что-то проростать. Новое. Свежее. Совершенно иное. В смешных шапках с пумпонами, ушами, глазами там... не важно... оно есть и мне здорово.
Так вот как можно верить в любовь, если ты сама... САМА на себе прочуствовала как она проходит. И остается только печаль от того, что не понятно из-за чего было потрачено столько нервов? Столько слез выплакано... из-за чего? Могло бы остаться хоть что-то? Как бонус за все пережитое... Могло бы остаться нечто, что заставляет внутренности еркать при взгляде на него? Могла бы остаться хотя бы Милая. Одна. Я. Но нет... ничего нет... и вот как тут верить?..
- Почему ты не веришь в любовь? - спрашивает он меня
А я и не знаю что ответить... ведь... как можно верить в то, что ты столько раз теряла. Я не то что бы не верю... Я скорее ей не доверяю. Она очень переменчива.
- Я и в Бога не верю - отвечаю я - Но если после смерти попаду в рай, то не расстроюсь. Лучше я буду подготовлена к худшему и получу лучшее, нежели наоборот.
- В этом ты вся - улыбается
А любовь и правда переменчива... И тот, кто клялся тебе в вечной любви, и кому ты даже, черт бы тебя побрал, верила! Тот, кто несколько лет подряд не терял надежды вернуть тебя. Вернуться. Тот... сейчас вполне счастлив с кем-то там. И все это, казалось бы, правильно, не может же человек всю жизнь по тебе страдать. Все бы ничего, но... он называет ее Милая. Именно Милая. С большой буквы. Принцесса. С большой буквы. Он называет ее так же, как когда-то, в прошлой жизни, называл тебя. Ну придумай ты себе новое уменьшительно ласкательное, ну не ставь ты хотя бы эту чертову букву заглавную! Пусть у тебя будет множество милых, но оставь за мной привилегию быть той самой Милой. С большой буквы. Ведь я выстрадала эту привилегию, мать твою... вылюбила. А в прочем, к дьяволу. Так оно и должно было быть.
И вот как тут верить?
Да ладно бы один... просто этот самый значимый. И да ладно бы видеть смерть любви со стороны. Но есть еще и нечто хуже... ты смотришь на него и ничего не чувствуешь. Ты читаешь про эту Милую и тебе смешно. И ничего. И больше ни-че-го. Все перегорело. Только раньше я думала, что перегорает как лампочка. Раз и все. И вкрутили новую, но оказалось нет! Перегорает как пожар. Уничтожая все на своем пути. Выжигая все. Буд-то и небыло. И должны пройти годы, прежде чем что-то снова вырастет на этом месте. Вот у меня, к примеру, инкубационный период еще длится... И только сейчас начинает что-то проростать. Новое. Свежее. Совершенно иное. В смешных шапках с пумпонами, ушами, глазами там... не важно... оно есть и мне здорово.
Так вот как можно верить в любовь, если ты сама... САМА на себе прочуствовала как она проходит. И остается только печаль от того, что не понятно из-за чего было потрачено столько нервов? Столько слез выплакано... из-за чего? Могло бы остаться хоть что-то? Как бонус за все пережитое... Могло бы остаться нечто, что заставляет внутренности еркать при взгляде на него? Могла бы остаться хотя бы Милая. Одна. Я. Но нет... ничего нет... и вот как тут верить?..