настроение "цветы в мусорном баке", понимаешь о чем я?
И вот, когда жизнь наносит свой очередной удар поддых и настроение... настроение мое "цветы в мусорном баке", он сгребает меня в охапку, сажает в машину и везет на залив. Он всегда знает как мне лучше. А я, еще недавно перечитывавшая свой жж и задающаяся вопросом "почему они любили меня?", я задаю этот вопрос и ему.
- Почему ты со мной?
- Потому что я тебя люблю
- А почему ты меня любишь?
Он, как обычо, не отвечает на этот вопрос. Он никогда, за все годы нашего знакомства, не ответил мне за что он меня любит. Всегда повторяет только что "любят ни за что". Что "если человек может сказать за что любит другого человека, значит это не любовь", "это потреблядтво" - добавляю я про себя каждый раз.
- Значит ты сам не знаешь за что любишь меня? - не успокаивается мой интерес
- Я люблю тебя за все.
- За что все?
- Этого не описать.
И так каждый раз... Я не знаю почему он со мной. И я не знаю почему вообще все другие когда-то были со мной. Этот журнал - журнал нарцисстичной, ненавидящей всех и вся девушки, уверенной что лучше нее никто никогда никого ненайдет. Как можно было быть такой дурой?
Залив шумит, угли трещат, ветер пробирает до костей. Я смотрю на него и понимаю, как сильно он изменился за эти три года. Стал серьезнее, благороднее, сильнее. И я думаю, а на сколько изменилась я? Этот журнал некогда писала такая сильная девушка. Девушка-воин. Самоуверенная, бесстрашная, без царя в голове. А кто я? Я девушка, что не любит себя. Не считает себя красивой. Боится людей (читай мужчин). И уставшая бороться. Сдавшаяся. Побежденная. Поверженная. Девушка - дырявый бак. Ненавидящая себя за собственную никчемность. Бракованная. Изуродованная этой жизнью и морально и физически.
- А почему ты со мной? - продолжает он обреченную на недосказанность тему.
- Ну а с кем же мне еще быть? - спрашиваю я и вижу ответ в его глазах и язвительной ухмылке. - Только всех не перечисляй - ехидничаю я.
- Почему ты со мной?
- Потому что я тебя люблю
- А почему ты меня любишь?
Он, как обычо, не отвечает на этот вопрос. Он никогда, за все годы нашего знакомства, не ответил мне за что он меня любит. Всегда повторяет только что "любят ни за что". Что "если человек может сказать за что любит другого человека, значит это не любовь", "это потреблядтво" - добавляю я про себя каждый раз.
- Значит ты сам не знаешь за что любишь меня? - не успокаивается мой интерес
- Я люблю тебя за все.
- За что все?
- Этого не описать.
И так каждый раз... Я не знаю почему он со мной. И я не знаю почему вообще все другие когда-то были со мной. Этот журнал - журнал нарцисстичной, ненавидящей всех и вся девушки, уверенной что лучше нее никто никогда никого ненайдет. Как можно было быть такой дурой?
Залив шумит, угли трещат, ветер пробирает до костей. Я смотрю на него и понимаю, как сильно он изменился за эти три года. Стал серьезнее, благороднее, сильнее. И я думаю, а на сколько изменилась я? Этот журнал некогда писала такая сильная девушка. Девушка-воин. Самоуверенная, бесстрашная, без царя в голове. А кто я? Я девушка, что не любит себя. Не считает себя красивой. Боится людей (читай мужчин). И уставшая бороться. Сдавшаяся. Побежденная. Поверженная. Девушка - дырявый бак. Ненавидящая себя за собственную никчемность. Бракованная. Изуродованная этой жизнью и морально и физически.
- А почему ты со мной? - продолжает он обреченную на недосказанность тему.
- Ну а с кем же мне еще быть? - спрашиваю я и вижу ответ в его глазах и язвительной ухмылке. - Только всех не перечисляй - ехидничаю я.