искусство не попадаться на глаза
В маленьком городе сложно не попадаться на глаза. То есть не просто - а не натыкаться на одних и тех же людей в одних и тех же местах. И просто - не натыкаться. Не натыкаться глазами на чье-то лицо, оставляющее смутную занозу и вопрос - кто это? откуда я помню его? где я его уже видела? И проходит время, иногда довольно долгое, пока вдруг в какой-то момент оно не возникнет опять перед глазами, и не прикрепится к нему ярлычок с указанием времени и места. Это может оказаться продавщица из соседнего магазина, у которой я много лет покупаю то одно, то другое, и которая в миру оказывается плохо узнаваемой без привычного фартучка и дежурного выражения лица. Или это внезапно окажется тот самый мальчик, с которым невозможно давно, в какой-то не этой жизни, я гоняла в волейбол в одной спортивной секции. А теперь у него сын, похожий лицом на него тогдашнего больше, чем он сам теперь. Или это внезапно попавшийся по дороге на рынок бывший одноклассник с женой из параллельного класса, толкающий коляску, полную внуков...Только случайное выражение лица, промелькнувшее мимолетно, озарит вспышкой узнавания оплывшие невыразительные лица и бесформенные фигуры, И словно вдруг опадут лишние килограммы, следы прожитого, и проглянет милая девочка с глазами-вишнями и ямочкой на подбородке и мальчик с длинными ресницами и светлыми кудряшками над высоким лбом.. Проглянет, поманит словно мираж и пропадет. оставив после себя привкус несбывшегося...
В маленьком городе всегда находишься под перекрестным огнем чужих взглядов, взглядов людей, которые тоже тебя помнят - помнят бойкой девочкой, помнят девушкой с этюдником, помнят мамочкой с коляской, помнят преподавателем в студии, помнят психологом...да кем они только не помнят, чего только не думают, о чем только не нафантазировали...И все их воспоминания, ожидания , фантазии и представления обо мне ложатся на меня тяжестью их несбывшегося, потому что я не имею к их ожиданиям никакого отношения. Я никоим образом не умещаюсь в прокрустово ложе их представлений. И вот еще что - я не хочу попадаться им на глаза. Я веду ночной образ жизни, я выхожу на охоту с наступлением темноты. Я их избегаю.
И чем дальше, тем больше людей , которых я помню. Мне кажется - я знаю здесь всех...хотя, конечно же, это совершенно невозможно. Кажется, что все здесь раз и навсегда заведено, и ничего невозможно изменить.Ощущение конвейера, мясорубки, которой никак не избежать, тоскливой обреченности на ритуальное существование.
И единственный способ избавиться от этого ощущения - сойти с этого поезда и отправиться туда, где еще никто про меня ничего не успел придумать.
И пусть это будет большой город.
В маленьком городе всегда находишься под перекрестным огнем чужих взглядов, взглядов людей, которые тоже тебя помнят - помнят бойкой девочкой, помнят девушкой с этюдником, помнят мамочкой с коляской, помнят преподавателем в студии, помнят психологом...да кем они только не помнят, чего только не думают, о чем только не нафантазировали...И все их воспоминания, ожидания , фантазии и представления обо мне ложатся на меня тяжестью их несбывшегося, потому что я не имею к их ожиданиям никакого отношения. Я никоим образом не умещаюсь в прокрустово ложе их представлений. И вот еще что - я не хочу попадаться им на глаза. Я веду ночной образ жизни, я выхожу на охоту с наступлением темноты. Я их избегаю.
И чем дальше, тем больше людей , которых я помню. Мне кажется - я знаю здесь всех...хотя, конечно же, это совершенно невозможно. Кажется, что все здесь раз и навсегда заведено, и ничего невозможно изменить.Ощущение конвейера, мясорубки, которой никак не избежать, тоскливой обреченности на ритуальное существование.
И единственный способ избавиться от этого ощущения - сойти с этого поезда и отправиться туда, где еще никто про меня ничего не успел придумать.
И пусть это будет большой город.