Мы большего позволить не могли
Она уткнулась мне в плечо и тихо-тихо всхлипывала. Мы прощались, но большего себе позволить не могли. Из окон автобуса выглядывали те самые бабки, которые все время осуждали наши отношения. Еще бы! Маринка была старше меня на несколько лет, приехала в санаторий с дочкой и тут же «охмурила» меня, невинного на их взгляд мальчишку.
Автобус терпеливо ждал меня, не сигналил. Между мной и водителем установилась какая-то невидимая связь, какая может быть между мужчинами. Он все знал. И даже бабки в это раз, посматривая, не возмущались. Я вдруг понял, что нам подарили время - на взгляды, прикосновения, последние слова…
…Весь «день отъезда» из санатория мы хулиганили - бегали друг за другом, целовались, ходили за ручку, ничего уже не скрывая, и с грустью поглядывали на часы. Много ли нам осталось? Пока Марина занималась дочкой, я собирал вещи. Не успевал, и, как всегда, суетился. Она робко постучала, вошла и присела. В комнате повисла тишина. Я нервничал, набивая увесистую сумку, и думал, что мне уже нечего ей сказать… И опять эта противная тишина! Почему она молчит? В голову лезли самые отвратительные мысли: «Конечно, она опытная, правильно говорят, использовала мальчишку, и - вали…».
- Почему ты молчишь, Марина, почему? Что? Я стал тебе уже безразличен???
Я повернулся со злостью и замер… Маринка уткнулась в подушку и беззвучно плакала. Наверное, это был единственный момент в моей жизни, когда я почти стоял на коленях перед девушкой, понимая какой же я дурак!..
Автобус терпеливо ждал меня… А она все шептала, что никогда не будет счастлива после, что я уеду в Москву и все забуду, что любящие друг друга люди не могут быть вместе, и что это несправедливо, что только память обо мне будет согревать ее душу, а дома ждет ее муж, которого она ненавидит и жизнь ее превратится в ад…
- Ты любишь меня? - затаившись, спрашивает. - Будешь любить?
- Да.
…Прошло уже много-много лет. Пролетели. И вот я размышляю теперь о курортных романах. Готовлю материал в очередной номер журнала. Прошу психолога объяснить мне, что это такое. Кривлю, конечно, душой, притворяюсь, и делаю вид, что совсем не знаю. А в памяти всплывает, требует, преследует меня та самая история из собственной жизни. О случайной встрече с Мариной. О нашей невозможной и страстной любви. Осуждаемой, недолгой, но настоящей и искренней. Курортный роман? По всем признакам. Но для меня почему-то - нет.
Автобус терпеливо ждал меня, не сигналил. Между мной и водителем установилась какая-то невидимая связь, какая может быть между мужчинами. Он все знал. И даже бабки в это раз, посматривая, не возмущались. Я вдруг понял, что нам подарили время - на взгляды, прикосновения, последние слова…
…Весь «день отъезда» из санатория мы хулиганили - бегали друг за другом, целовались, ходили за ручку, ничего уже не скрывая, и с грустью поглядывали на часы. Много ли нам осталось? Пока Марина занималась дочкой, я собирал вещи. Не успевал, и, как всегда, суетился. Она робко постучала, вошла и присела. В комнате повисла тишина. Я нервничал, набивая увесистую сумку, и думал, что мне уже нечего ей сказать… И опять эта противная тишина! Почему она молчит? В голову лезли самые отвратительные мысли: «Конечно, она опытная, правильно говорят, использовала мальчишку, и - вали…».
- Почему ты молчишь, Марина, почему? Что? Я стал тебе уже безразличен???
Я повернулся со злостью и замер… Маринка уткнулась в подушку и беззвучно плакала. Наверное, это был единственный момент в моей жизни, когда я почти стоял на коленях перед девушкой, понимая какой же я дурак!..
Автобус терпеливо ждал меня… А она все шептала, что никогда не будет счастлива после, что я уеду в Москву и все забуду, что любящие друг друга люди не могут быть вместе, и что это несправедливо, что только память обо мне будет согревать ее душу, а дома ждет ее муж, которого она ненавидит и жизнь ее превратится в ад…
- Ты любишь меня? - затаившись, спрашивает. - Будешь любить?
- Да.
…Прошло уже много-много лет. Пролетели. И вот я размышляю теперь о курортных романах. Готовлю материал в очередной номер журнала. Прошу психолога объяснить мне, что это такое. Кривлю, конечно, душой, притворяюсь, и делаю вид, что совсем не знаю. А в памяти всплывает, требует, преследует меня та самая история из собственной жизни. О случайной встрече с Мариной. О нашей невозможной и страстной любви. Осуждаемой, недолгой, но настоящей и искренней. Курортный роман? По всем признакам. Но для меня почему-то - нет.