А я вернулся...
Уж не знаю, насколько это распространенное явление - когда человек ломится назад из-за бугра в проклятую Рашку, но это именно то, что я сделал. Буквально ломанулся назад, наевшись европейской псевдостабильности по уши...
Сложно это все. Да и вообще, жизнь, говорят, сложная штука. Жизнь в России, мол, еще сложнее. Вот уж хз так хз. Я прожил всю свою сознательную жизнь в Европах (сменил 4 страны жительства!) и в итоге нарезал назад ко всем куям во всеми проклятую Рососисию.
Предистория
Будучи ребенком, предки меня вывезли подальше из дикой Рашки 90-ых. Там я закончил забугорную муниципальную школу, на прайвэйт скул лаве не было; сделал попытку отслужить в забугорной армии, успешно продвинулся по карьерной лестнице до division manager'a или начальника отдела, если по-русски; имел относительно не плохую зарплатку, авто в кредите и вообще в свои тогда 23 года считался вполне себе состоявшимся европейцем: молодой парень, говорящих на куче языков, хорошая работа в международной компании, стабильный доход, девушка, собака и автомобиль. Какого рожна тебе, сука, еще нужно, скажешь? А вот какого...
Сытое болото
Вовсе не надо быть академиком, чтобы понять, что та ситуация, в которой я оказался, была одновременно и потолком, и дном. Ничего принципиально нового и существенного в жизни уже не произошло бы. Все. Конечная. Да, несомненно, рос бы по карьерной лестнице. Off the credit, мне было обещано голландское отделение, которое на тот момент проектировалось, соответственно я мог рассчитывать на бОльшую зарплатку и роль руководителя. Ну, вместо пежо ездил бы на БМВ, ок. Жил бы в более центровой хате. Но опять таки, авто - в кредите. Хата - съемная. Все. Дальше то что? А ничего. Это называется европейский стандарт: имей работку с нормальной зарплаткой, выплачивай за свою поношенную иномарочку, работай с 9 до 5, ходи в зал потягать гантельки со штангочкой, по вечерам гуляй псину в парке, а на выходных выезжай в соседнюю страну к таким же бюргерам, как и ты, попить пивка и сделать десяток фоток возле ратуши и воскресной ярмарки. Класс?
Вот ты сейчас читаешь и думаешь, какого все таки рожна тебе, тварь, надо?! Пол Рашки мечтает так жить, сука! Ни хамства повсеместного, ни мозгоделанья в госучреждениях, ни рож этих вечно недовольных, ни грязи, ни пыли, ни слякоти, одни только радости и кайфы жизни! Живи себе в удовольствие, ходи в свой спорт зал сраный, чеши свою псину мерзкую и пей пиво за 70 евроцентов бутылка! Зажравшаяся гадина!
Только вот не так все просто. Если немного отстраниться и попытаться дать наиболее объективную оценку своей ситуации, понимаешь (по крайней мере я понял), что не все гладко в датском королевстве. Трезво оценив свое положение, я нашел в себе силы признаться, что я в тупике. В СВОЕМ жизненном тупике. В европейском тупике. В тупике, в который стремятся, возможно, миллионы или даже десятки миллионов моих сограждан там, в злополучной Рашке. Это я тоже вполне отчетливо понимал. Понимал, но не принимал. Я отказывался смириться с тем фактом, что моя жизнь здесь по сути кончается: все предначертано, понятно и ясно настолько, что я мог без труда сказать, что произойдет скажем, 22ого июня через 4 года. Это будет загруженный летний рабочий день, возможно выходной, который я весь и полностью проведу на работе, заканчивая часов в 11 ночи в лучшем случае. После этого последует рутинная поездка на метро и трамвае домой, цоканье каблуков, ключ, дверь, легкий поцелуй, тарелка, вилка, кружка, душ, кровать, гандон, опять душ и опять кровать.
Это был бунт. Против себя по сути. Бунт против европейского уклада жизни. Против той мерзкой псевдостабильности. Против того сытого болота. Болота, где хоть и попахивает, если принюхаться, но зато тепло и никто не мешает барахтаться как парась. Демократия и свобода всего и вся в действии. Лишь бы только в болоте. Мухи не кусают, потонешь вряд ли, ну и хорошо. Вот так мне предстала Европа. Сытым болотом. Сиди, не выделывайся.
Это Европа, детка..
Нету здесь движа. Нету драйва. Нет такого уклада жизни, как в бешеной Москве на пример. Нигде. Может Лондон чем то отдаленно похож. Но не то это. Тут все работают от звонка до звонка. Здесь вряд ли встретишь человека с рвением, который хочет перевернуть горы. Нет упертых. Нет людей с видением чего то лучшего. Какое то сонное царство... Конечно я утрирую, факт. Но в целом Европа именно такая. Медлительная. Трудная на подъем. Неповоротливая, едва передвигающая конечностями старая дева. Да, несомненно, эта дева ухожена; в своем грациозном, длинном старческом платье, черного цвета с белыми кружевами, хорошо пахнущая, она неспешно прогуливается по каменной мостовой. Мне же нужен был асфальт, на котором с выпученными глазами и взъерошенной бошкой в диком угаре летел бы молодой Аполлон, с кучей дел и морем идей в голове. Довольно странно, ибо обычно все наоборот: уставший от бешеного темпа человек ищет пристанище под крылышком старой доброй девы Европы. А тут обратное, наевшись старческих маразмов срывается человек в движение, в пекло.
Смысл то вот в чем: если действительно чего то хочешь, если ты счастливый обладатель шила в заднем отверстии, то в Европу, будь любезен, не суйся. Плохо кончишь..
Сложно это все. Да и вообще, жизнь, говорят, сложная штука. Жизнь в России, мол, еще сложнее. Вот уж хз так хз. Я прожил всю свою сознательную жизнь в Европах (сменил 4 страны жительства!) и в итоге нарезал назад ко всем куям во всеми проклятую Рососисию.
Предистория
Будучи ребенком, предки меня вывезли подальше из дикой Рашки 90-ых. Там я закончил забугорную муниципальную школу, на прайвэйт скул лаве не было; сделал попытку отслужить в забугорной армии, успешно продвинулся по карьерной лестнице до division manager'a или начальника отдела, если по-русски; имел относительно не плохую зарплатку, авто в кредите и вообще в свои тогда 23 года считался вполне себе состоявшимся европейцем: молодой парень, говорящих на куче языков, хорошая работа в международной компании, стабильный доход, девушка, собака и автомобиль. Какого рожна тебе, сука, еще нужно, скажешь? А вот какого...
Сытое болото
Вовсе не надо быть академиком, чтобы понять, что та ситуация, в которой я оказался, была одновременно и потолком, и дном. Ничего принципиально нового и существенного в жизни уже не произошло бы. Все. Конечная. Да, несомненно, рос бы по карьерной лестнице. Off the credit, мне было обещано голландское отделение, которое на тот момент проектировалось, соответственно я мог рассчитывать на бОльшую зарплатку и роль руководителя. Ну, вместо пежо ездил бы на БМВ, ок. Жил бы в более центровой хате. Но опять таки, авто - в кредите. Хата - съемная. Все. Дальше то что? А ничего. Это называется европейский стандарт: имей работку с нормальной зарплаткой, выплачивай за свою поношенную иномарочку, работай с 9 до 5, ходи в зал потягать гантельки со штангочкой, по вечерам гуляй псину в парке, а на выходных выезжай в соседнюю страну к таким же бюргерам, как и ты, попить пивка и сделать десяток фоток возле ратуши и воскресной ярмарки. Класс?
Вот ты сейчас читаешь и думаешь, какого все таки рожна тебе, тварь, надо?! Пол Рашки мечтает так жить, сука! Ни хамства повсеместного, ни мозгоделанья в госучреждениях, ни рож этих вечно недовольных, ни грязи, ни пыли, ни слякоти, одни только радости и кайфы жизни! Живи себе в удовольствие, ходи в свой спорт зал сраный, чеши свою псину мерзкую и пей пиво за 70 евроцентов бутылка! Зажравшаяся гадина!
Только вот не так все просто. Если немного отстраниться и попытаться дать наиболее объективную оценку своей ситуации, понимаешь (по крайней мере я понял), что не все гладко в датском королевстве. Трезво оценив свое положение, я нашел в себе силы признаться, что я в тупике. В СВОЕМ жизненном тупике. В европейском тупике. В тупике, в который стремятся, возможно, миллионы или даже десятки миллионов моих сограждан там, в злополучной Рашке. Это я тоже вполне отчетливо понимал. Понимал, но не принимал. Я отказывался смириться с тем фактом, что моя жизнь здесь по сути кончается: все предначертано, понятно и ясно настолько, что я мог без труда сказать, что произойдет скажем, 22ого июня через 4 года. Это будет загруженный летний рабочий день, возможно выходной, который я весь и полностью проведу на работе, заканчивая часов в 11 ночи в лучшем случае. После этого последует рутинная поездка на метро и трамвае домой, цоканье каблуков, ключ, дверь, легкий поцелуй, тарелка, вилка, кружка, душ, кровать, гандон, опять душ и опять кровать.
Это был бунт. Против себя по сути. Бунт против европейского уклада жизни. Против той мерзкой псевдостабильности. Против того сытого болота. Болота, где хоть и попахивает, если принюхаться, но зато тепло и никто не мешает барахтаться как парась. Демократия и свобода всего и вся в действии. Лишь бы только в болоте. Мухи не кусают, потонешь вряд ли, ну и хорошо. Вот так мне предстала Европа. Сытым болотом. Сиди, не выделывайся.
Это Европа, детка..
Нету здесь движа. Нету драйва. Нет такого уклада жизни, как в бешеной Москве на пример. Нигде. Может Лондон чем то отдаленно похож. Но не то это. Тут все работают от звонка до звонка. Здесь вряд ли встретишь человека с рвением, который хочет перевернуть горы. Нет упертых. Нет людей с видением чего то лучшего. Какое то сонное царство... Конечно я утрирую, факт. Но в целом Европа именно такая. Медлительная. Трудная на подъем. Неповоротливая, едва передвигающая конечностями старая дева. Да, несомненно, эта дева ухожена; в своем грациозном, длинном старческом платье, черного цвета с белыми кружевами, хорошо пахнущая, она неспешно прогуливается по каменной мостовой. Мне же нужен был асфальт, на котором с выпученными глазами и взъерошенной бошкой в диком угаре летел бы молодой Аполлон, с кучей дел и морем идей в голове. Довольно странно, ибо обычно все наоборот: уставший от бешеного темпа человек ищет пристанище под крылышком старой доброй девы Европы. А тут обратное, наевшись старческих маразмов срывается человек в движение, в пекло.
Смысл то вот в чем: если действительно чего то хочешь, если ты счастливый обладатель шила в заднем отверстии, то в Европу, будь любезен, не суйся. Плохо кончишь..