С ПЁСКОЙ ЗАРОЙ - ХОДИМ ПАРОЙ,
...санитары потому что.
Я намеренно выматываю её по окрестным пущам и чащам, чтоб она уставала и потом дома была комнатной собачкой, которая просто лежит, дремлет и вызывает умиление.
Но вместо этого она вызывает во мне сплошные траблы.
Бежит к соседям и шугает их уток. Я это понимаю по истерическим утячьим воплям, приходится мчаться на звук, роняя галоши и срывая голос: ЗАРА, ФУУУ!!!
ЗараФустра.
Роет себе бункеры в моей единственной в этом году грядке, где я напрасно пытаюсь вырастить хотя бы укроп и рукколу.
Жрёт мэрзость из компостной ямы.
Лезет в зловонный, покрытый ряской водоём, что на задах наших огородов, вылезает чудище, на которое дегтярного мыла не напасёшься. Надо бы, помимо дёгтя, обвалять ещё и в перьях да и осрамить на всё село... Впрочем, село и так подкручивает у виска: "Чота, Лен, ты нянчишься с нею, как с дитём..." Им непривычно, у них кобели на цепях и ноль проблем. Не то что у нас.
Заборов-ограничителей тут нет, так что нет границ и собакиной разрушительной силе, нет предела её творческим возможностям, нет мне ни сна ни отдыха. Ни дна ни покрышки.
Можно было бы наплевать на эту Зару с высокой кисточки, но поздняк. Мы по-другому заточены. Наш удел - компаньонство, постоянный контакт и совместное накручивание километров, да по таким местам... В лесу с Зарой хорошо. Там нет мусора и чужих уток, мы смиренно едим малину и ежевику с веток. Мы так уж который день завтракаем. Я сняла видео с собакой, щиплющей лесную малину с куста, но тырнет слабый, и видео не выкладывается.
Вот наши иван-чайные луга, что на бывших торфяных болотах (ну чем не вереск, а, друг мой Хамстер?)
А вот на снимке, который ниже, на заднем плане - вот честное слово! - синеют цветочки, которые вылитая лаванда. Просто тут почему-то не видно, хотя снимала ровно их, а не эту снова Зару.
Она, эта Зара, везде, везде. К ней одних курьеров - по семьсот в день, она самозванец, Хлестаков, фармазон, нахалка и царица морская.
Около года назад я её подобрала совсем сосунком, на расползающихся лапах, такую маленькую, что та она поместилась бы нынче в пасти у себя нынешней...
Прошёл год. И вот мы снова здесь. И нет у неё никого, кроме меня, начинающего отшельника (не скажу анахорета, анахорет - он неимущий, а у меня вона тут сколько всего).
Я не отшельник, я только учусь. Записи мои теперь все сводятся к изложению свежего отшельнического опыта. Уж извините, что как-то глупо получается. У меня пустая голова. Раньше я была поклонником разнообразных горячительных напитков, у меня фонтанировали уж наверняка умные-преумные мысли и ощущения, которыми не успевала делиться. Аж захлёбывалась.
Теперь эта особенность меня покинула, ушла искать себе новых поклонников, и от себя такое ощущение, будто в голову мне выстрелили воздухом. Я пуста...
Короче (настаиваю!), вот это, ниже - лавандовый луг:
Ну, а вот это почему-то заставляет думать про фрактал. То есть " множество, обладающее свойством самоподобия (объект, в точности или приближённо совпадающий с частью себя самого, то есть целое имеет ту же форму..."
Вот он, фрактал, как его себе понимаю я, такой некультурный человек, что видел во сне бактерию в виде огромной собаки:
Не люблю выражение "вишенка на торте". Его все всё время треплют, оно обмусоленное. Но один раз, первый и последний, всё же употреблю его.
Вот она, ВИШЕНКА НА ТОРТЕ.
Я намеренно выматываю её по окрестным пущам и чащам, чтоб она уставала и потом дома была комнатной собачкой, которая просто лежит, дремлет и вызывает умиление.
Но вместо этого она вызывает во мне сплошные траблы.
Бежит к соседям и шугает их уток. Я это понимаю по истерическим утячьим воплям, приходится мчаться на звук, роняя галоши и срывая голос: ЗАРА, ФУУУ!!!
ЗараФустра.
Роет себе бункеры в моей единственной в этом году грядке, где я напрасно пытаюсь вырастить хотя бы укроп и рукколу.
Жрёт мэрзость из компостной ямы.
Лезет в зловонный, покрытый ряской водоём, что на задах наших огородов, вылезает чудище, на которое дегтярного мыла не напасёшься. Надо бы, помимо дёгтя, обвалять ещё и в перьях да и осрамить на всё село... Впрочем, село и так подкручивает у виска: "Чота, Лен, ты нянчишься с нею, как с дитём..." Им непривычно, у них кобели на цепях и ноль проблем. Не то что у нас.
Заборов-ограничителей тут нет, так что нет границ и собакиной разрушительной силе, нет предела её творческим возможностям, нет мне ни сна ни отдыха. Ни дна ни покрышки.
Можно было бы наплевать на эту Зару с высокой кисточки, но поздняк. Мы по-другому заточены. Наш удел - компаньонство, постоянный контакт и совместное накручивание километров, да по таким местам... В лесу с Зарой хорошо. Там нет мусора и чужих уток, мы смиренно едим малину и ежевику с веток. Мы так уж который день завтракаем. Я сняла видео с собакой, щиплющей лесную малину с куста, но тырнет слабый, и видео не выкладывается.
Вот наши иван-чайные луга, что на бывших торфяных болотах (ну чем не вереск, а, друг мой Хамстер?)
А вот на снимке, который ниже, на заднем плане - вот честное слово! - синеют цветочки, которые вылитая лаванда. Просто тут почему-то не видно, хотя снимала ровно их, а не эту снова Зару.
Она, эта Зара, везде, везде. К ней одних курьеров - по семьсот в день, она самозванец, Хлестаков, фармазон, нахалка и царица морская.
Около года назад я её подобрала совсем сосунком, на расползающихся лапах, такую маленькую, что та она поместилась бы нынче в пасти у себя нынешней...
Прошёл год. И вот мы снова здесь. И нет у неё никого, кроме меня, начинающего отшельника (не скажу анахорета, анахорет - он неимущий, а у меня вона тут сколько всего).
Я не отшельник, я только учусь. Записи мои теперь все сводятся к изложению свежего отшельнического опыта. Уж извините, что как-то глупо получается. У меня пустая голова. Раньше я была поклонником разнообразных горячительных напитков, у меня фонтанировали уж наверняка умные-преумные мысли и ощущения, которыми не успевала делиться. Аж захлёбывалась.
Теперь эта особенность меня покинула, ушла искать себе новых поклонников, и от себя такое ощущение, будто в голову мне выстрелили воздухом. Я пуста...
Короче (настаиваю!), вот это, ниже - лавандовый луг:
Ну, а вот это почему-то заставляет думать про фрактал. То есть " множество, обладающее свойством самоподобия (объект, в точности или приближённо совпадающий с частью себя самого, то есть целое имеет ту же форму..."
Вот он, фрактал, как его себе понимаю я, такой некультурный человек, что видел во сне бактерию в виде огромной собаки:
Не люблю выражение "вишенка на торте". Его все всё время треплют, оно обмусоленное. Но один раз, первый и последний, всё же употреблю его.
Вот она, ВИШЕНКА НА ТОРТЕ.