Утром, в номере незнакомой гостиницы, ты ещё жив
Всё болтаешься...
Так думают обо мне те, кто не знаком с настоящими путешествиями и не видел дороги такой, какой она может быть - бесконечной, захватывающей и не отпускающей всю оставшуюся жизнь. Мол, зачем вообще куда-то ехать? Нас и здесь неплохо кормят.
Общедоступно ли это всеобъемлющее ощущение дороги? Наверное, испытать такое может каждый, но не многие хотят. Можно годами рассказывать, что ''вот сейчас завершу проект, подрастут дети, расцветёт сад и двинусь в путь'', но ничего не будет происходить. Можно упорно спорить о том, что лучше своего болота ничего нет. Но на самом деле это банальный страх. Глубоко в каждом из нас живет нечто, что жаждет приключений и безрассудств. Просто люди боятся этого беса дороги и с возрастом все глубже замуровывают его в подвалах подсознания.
Те, кто отважился хотя бы раз полностью отдаться во власть стихии пути, вернутся другими. Не слушайте их жалких попыток оправдаться расширением кругозора, отчётами об увиденных достопримечательностях, прекрасными фото. Всё это лишь жалкие отблески того главного, что испытали эти люди. На самом деле они были и будут ещё не раз в пути только ради одной цели - отдаться дороге.
То упоительное чувство свободы, отсутствия чёткого плана - и на выходе получается концентрация событий, невозможная при осёдлой жизни. Ты в дороге неделю, а кажется, что прошёл целый месяц или даже год. Никто не должен жёстко вести и планировать поездку, даже ты сам. Если идешь как поезд, по прямым рельсам с чётко выверенными остановками, свободы не прочувствовать, не испытать. Надо быть лодкой без весла, или лучше огромным воздушным шаром. Им практически невозможно управлять. Шар плывёт туда, куда дует ветер, в полном безмолвии и отрешённости, над миром и его обстоятельствами непреодолимой силы.
Не важно - холодно или тепло, удобно сидеть или пятая точка налилась свинцовой болью, натёрли башмаки или суперсовременные кроссовки заставляют летать, а не ходить - важен лишь факт движения. Ты едешь, идёшь, плывёшь, ползёшь из точки А в точку Б. Ты не принадлежишь уже себе или кому либо ещё, не помнишь как тебя зовут, ты призрак - безымянный пассажир на бескрайнем пути. Ты хочешь только одного - чтобы этот путь никогда не кончался.
Ты можешь думать о чём угодно. Петь, плясать, рисовать и сочинять небылицы, насколько позволит тебе пространство между сиденьями. Однако это не важно. Всё блекнет перед захватывающим ощущением пути, который подхватил тебя и несёт безымянной щепочкой в бурном потоке миллиарда чужих дел и жизней. Просыпаясь утром в незнакомой гостинице, так и не вспомнишь, кто ты, куда и зачем едешь, а просто будешь непередаваемо счастлив, что жив. Сегодня ещё жив!
«Проснулся я, когда багровое солнце уже клонилось к закату. И в это совершенно особое, самое удивительное мгновение моей жизни, я вдруг забыл, кто я такой. Я находился далеко от дома, в дешёвом гостиничном номере, каких никогда не видывал, был возбуждён и утомлён путешествием, слышал шипение пара снаружи, скрип старого дерева гостиницы, шаги наверху и прочие печальные звуки, я смотрел на высокий потрескавшийся потолок и в течение нескольких необыкновенных секунд никак не мог вспомнить, кто я такой. Я не был напуган. Просто я был кем-то другим, неким незнакомцем, и вся моя жизнь была жизнью неприкаянной, жизнью призрака».
Джек Керуак, «На дороге»
Когда вернёшься домой после долгого пути, ты его не узнаешь. Ты увидишь, что путь не закончился дома. Теперь это не конечный пункт, а отправная точка новых странствий. Как бы ни пытался снова врасти в рутину будней, пустить корни в родную землю, глухими ночами будет сниться бескрайняя дорога. Она будет звать всегда. И лишь спустя годы поймёшь, что вся жизнь была тем самым мощным неумолимым течением, несущим тебя как щепку.
(с)Наталья Логвинова, Артур Шигапов
, чтобы быть в курсе. Все посты транслируются в , всё остальное - в моём
Так думают обо мне те, кто не знаком с настоящими путешествиями и не видел дороги такой, какой она может быть - бесконечной, захватывающей и не отпускающей всю оставшуюся жизнь. Мол, зачем вообще куда-то ехать? Нас и здесь неплохо кормят.
Общедоступно ли это всеобъемлющее ощущение дороги? Наверное, испытать такое может каждый, но не многие хотят. Можно годами рассказывать, что ''вот сейчас завершу проект, подрастут дети, расцветёт сад и двинусь в путь'', но ничего не будет происходить. Можно упорно спорить о том, что лучше своего болота ничего нет. Но на самом деле это банальный страх. Глубоко в каждом из нас живет нечто, что жаждет приключений и безрассудств. Просто люди боятся этого беса дороги и с возрастом все глубже замуровывают его в подвалах подсознания.
Те, кто отважился хотя бы раз полностью отдаться во власть стихии пути, вернутся другими. Не слушайте их жалких попыток оправдаться расширением кругозора, отчётами об увиденных достопримечательностях, прекрасными фото. Всё это лишь жалкие отблески того главного, что испытали эти люди. На самом деле они были и будут ещё не раз в пути только ради одной цели - отдаться дороге.
То упоительное чувство свободы, отсутствия чёткого плана - и на выходе получается концентрация событий, невозможная при осёдлой жизни. Ты в дороге неделю, а кажется, что прошёл целый месяц или даже год. Никто не должен жёстко вести и планировать поездку, даже ты сам. Если идешь как поезд, по прямым рельсам с чётко выверенными остановками, свободы не прочувствовать, не испытать. Надо быть лодкой без весла, или лучше огромным воздушным шаром. Им практически невозможно управлять. Шар плывёт туда, куда дует ветер, в полном безмолвии и отрешённости, над миром и его обстоятельствами непреодолимой силы.
Не важно - холодно или тепло, удобно сидеть или пятая точка налилась свинцовой болью, натёрли башмаки или суперсовременные кроссовки заставляют летать, а не ходить - важен лишь факт движения. Ты едешь, идёшь, плывёшь, ползёшь из точки А в точку Б. Ты не принадлежишь уже себе или кому либо ещё, не помнишь как тебя зовут, ты призрак - безымянный пассажир на бескрайнем пути. Ты хочешь только одного - чтобы этот путь никогда не кончался.
Ты можешь думать о чём угодно. Петь, плясать, рисовать и сочинять небылицы, насколько позволит тебе пространство между сиденьями. Однако это не важно. Всё блекнет перед захватывающим ощущением пути, который подхватил тебя и несёт безымянной щепочкой в бурном потоке миллиарда чужих дел и жизней. Просыпаясь утром в незнакомой гостинице, так и не вспомнишь, кто ты, куда и зачем едешь, а просто будешь непередаваемо счастлив, что жив. Сегодня ещё жив!
«Проснулся я, когда багровое солнце уже клонилось к закату. И в это совершенно особое, самое удивительное мгновение моей жизни, я вдруг забыл, кто я такой. Я находился далеко от дома, в дешёвом гостиничном номере, каких никогда не видывал, был возбуждён и утомлён путешествием, слышал шипение пара снаружи, скрип старого дерева гостиницы, шаги наверху и прочие печальные звуки, я смотрел на высокий потрескавшийся потолок и в течение нескольких необыкновенных секунд никак не мог вспомнить, кто я такой. Я не был напуган. Просто я был кем-то другим, неким незнакомцем, и вся моя жизнь была жизнью неприкаянной, жизнью призрака».
Джек Керуак, «На дороге»
Когда вернёшься домой после долгого пути, ты его не узнаешь. Ты увидишь, что путь не закончился дома. Теперь это не конечный пункт, а отправная точка новых странствий. Как бы ни пытался снова врасти в рутину будней, пустить корни в родную землю, глухими ночами будет сниться бескрайняя дорога. Она будет звать всегда. И лишь спустя годы поймёшь, что вся жизнь была тем самым мощным неумолимым течением, несущим тебя как щепку.
(с)Наталья Логвинова, Артур Шигапов
, чтобы быть в курсе. Все посты транслируются в , всё остальное - в моём