JAZZATOR @ CC DOM - It All Started So Well
Click to view“It all started so well” или овладеваю искусством перемотки
Проснулась, заряженная злостью. Голова потрескивает, будто в ней горит влажное полено. Тело мягкое, как мокрый хлеб. Во рту сухость.
А что же было вчера? Вино..красное, Chianti, кажется. Вино в большом бокале. Вино и сыр. Там красные стены, высокие стулья. Столик на двоих. Глаза напротив, карие, неспокойные. Этот человек он даже глазами говорит. Он говорит любой частью тела. Всегда. Даже когда молчит.
Я давно не пила... тепло просочилось красными каплями под язык, тело обмякло локтями на столе. Наблюдала за ним… красивые руки. Вены будто перетянуты жгутом, сильно вылезают. Косточки, как наконечники барабанных палочек, гладкие и округлые. Его руки всегда тёплые. Ими он все время даёт музыку. Барабанит прям по столешнице, по коленям, по мне. Ритм гуляет по телу от пальцев до ладоней, от ладоней до колен, стоп, снова к рукам. Да, мужчины любят ритм. Любят барабанить. Любят. Он умеет. Хочу. Его, вино, тепло. Не хочу расставаться.
- Прогуляемся после?, - предлагаю сама.
- До Сухаревской есть хороший маршрут.
здесь все неплохо, а что было до:
Дорога в метро, с одной пересадкой. Границы.. где они? Он близко. Всегда слишком близко. Держимся за большие пальцы. Он разговаривает - я пытаюсь слушать.
- Из того, что говоришь, есть ощущение..будто ты не делаешь сознательного выбора.
- Может быть.
- А если открываешься, то шквально. Без ограничений.
- Может быть, не знаю.
нет, отмотаем ещё назад, может здесь?:
- У тебя была красивая рубашка. Зачем ты переоделся в середине концерта?
- Просто так. Это рубашка подруги. Мы поменялись. По приколу.
- Ты одел рубашку другой женщины?
- Что значит другой?
похоже, но нет, это раньше:
- Не бережешь ты мои уши.
- Мне кажется это интересным.
- Спроси, интересно ли мне..
К метро. Разговоры..слова разные: гимназия, музыка, плюсы, провалы, юбки цветастые, перформанс.. - это какой-то эрудитный набор слов, как карточек в игре. Этот человек все время говорит. Даже когда молчит. Он не успевает на меня смотреть. Он говорит. Зачем он все это рассказывает?
ещё назад:
Равновесие..
назад:
Концерт, музыка, джаз..всё тело вибрирует от звука. Наполняется звоном её голоса. Эхо чистых нот укутывается в палантин. Расходится теплом, подогревая холодные стопы.
Вокруг диванчики, столы..легкий дым, взгляды, он. Молчит. Наконец-то молчит и слушает музыку.
На экране съемки метро, люди, люди.. Неотрывно смотрю туда.
ещё немного до:
Холодно, холодно. Быстрее, босыми ногами нырнуть в подушки дивана. Завернуться в платок, как в улиткин домик. Сохранить, не растратить последнее тепло.
может тут?:
В перерыве. Он все время говорит. И со мной тоже.
- Ты танцевала! Круто!
- Да, проживала.
- А меня колбасит от этой музыки. Я как огоньки вдали - все время дрожу.
- Давай помолчим вместе?
Беремся за руки - влажные. Лоб горячий, сердечный центр вихрем. Обнимаю и чувствую его дрожь. Те самые огоньки дрожат. Мои руки, как рамки, стабилизируют его изображение. Диван, голова на ладони.. ладонь сдерживает ритмику мыслей. Между нами наконец-то тишина... И нежная обивка дивана радушно принимает двух молчаливых. Двое молчаливых уютно вливаются в нежность плюшевой тишины.
- Как молчится?"
- Хм..
совсем нет, значит раньше:
Танцую. Босиком на ковре. Плотное пианино на нижней октаве - продавливаю стопами пол. Резкий скачок звука, как прыжок на полу-пальцах. Зависаю в воздухе, руки тянуться вверх. Её голос, крикливый, вдруг катится вниз - я вместе с ним. Всем телом теряю высоту, куда-то ниже сцены, пола, зарываясь в землю. Темно. Барабанная сбивка - вспышка света - опять вверх. Поворот, прыжок вниз, в сторону, замереть, открыть глаза... А там..
Мысли: надо начать по-тихоньку. Может тут нельзя танцевать? А хватит ли мне места? Я себя знаю. Начинаю всегда тихо, а потом не могу остановиться. Руки как горизонты, ноги - вертикали. Всё вокруг расходится... Там за экраном почти что за сценой, как за ширмой. Никто не смотрит и можно двигаться. Не стеснять-ся. Двигаться. Ой, идет организатор, прям ко мне. Сейчас попросят перестать...
- Девушка, выходите на танцпол, пожалуйста.
- Танцпол? Я не хочу привлекать внимания.
- Жаль.
- ….
нет, ещё раньше:
Мысли: Какой он? Всё время в движении. Все время говорит. Жесты, как умелая аранжировка слов. Красивый ритмичный рисунок. Без них он не он. Без этих открытых ладоней, торчащих пальцами во вне. Без того, чтобы провести по волосам, засмеяться, указать куда-нибудь, похлопать себя по карманам, дотронуться до собеседника. Может обняться. Он не нервный, он общительный. Он все время говорит. Он не смотрит на меня. Не успевает.
В разговорах молчит перебежками. В музыку уходит полностью. Со всеми своими мыслями, жестами, историями.
Музыка. Солистка - голос и клавиши. Воюет с барабанами. Судья и наблюдатель - редкий саксофон. Она почти кричит. Высокий птичий крик не попадает в ритм. У неё часто бывают истерики..это слышно. Резонирующий плач в чьи-нибудь мужские уши... это больно. Нет, это невозможно слушать. Надо проживать..
может до концерта? подошла она:
- Какая у тебя красивая красная юбка, - Её улыбка растянулась, как пальцы на железных перилах.
- Спасибо. Это платье.
- Ты сегодня настроилась на джаз?
- Да. На твой джаз.
до неё пришёл он:
- Привет! Да ты прохавала фишку!
- Ты имеешь ввиду, я хорошо выгляжу?
- Кстати, в такой плиссированной юбке..
- Это платье..
Самое начало:
Обнимаемся. Мы все время обнимаемся. Руки сами тянутся. Обнимаемся, а он говорит. Что-то. Он не смотрит на меня. Он не успевает. Он все время говорит. Не молчит.
Самый конец:
- Знаешь, я устала. До Сухаревской не получится. Мне завтра рано вставать.
- ...
Так в каком же месте всё пошло не так?
...