Спутники человека.
Мдя.
Список как в тех пошловатых комедиях-трагедиях Голливуда - длинный-длинный, тянущийся до пола и завивающийся папирусом где-то внизу. Да, я люблю этот мир, люблю этот город, но кто бы знал, что мне в нём понадобится сушилка, куча вешалок и перец в горошке!..
Как выяснилось, человеку нужно примерно несколько миллионов вещей, чтобы ощущать себя человеком. Не утрирую, кстати, вполне серьёзно. Ну попробуйте представить себе утро человека без кофе. А кофе - это то, где варить, в чём, из чего, чем и во что. И это пошловато-пакетечный кофе, подобие. Пыль. Представьте, со сколькими местоимениями сопряжено всё прочее. И теперь самые привычные, примитивные процессы приходится раскладывать на простейшие, просто кретинистические слагаемые. Это как "я музыку алгеброй проверил", господин Сольери, серьёзно. В чём прелесть теперь той же яичницы, если приходится думать о сковородке, лопаточке, соли и месте, где хранить яйца?
Моцартом можно быть только дома, пожалуй. А дома... дома уже нет. Я не беглянка, не заключённая или пленная, не беженка - я просто студент, у которого теперь нет адреса.
Зонт (чтобы влез в сумку), зонт-трость, запасной зонт, чашка, чашка для кофе, любимая чашка, четвёртая чашка, чашка для гостей, носовые платки, салфетки, тканевые салфетки, бигуди (зачем-то!), кофемолка, жестяная банка для кофе, свечи (чёрт, романтик!), переходник, удлиннитель, стеклянная банка с гречневой крупой, маслёнка, лопатка для обуви - и бла-бла-бла.
Знаете, согласно моей любимой астрономии и не менее любимому Джонну Донну (обожаю это имя-колокольчик!), всё имеет спутников. И всегда человек связан, привязан, повязан. И теперь я так и вижу, как сюррелистически вращается вокруг меня каждый предмет, которого я касаюсь.
Думаю, у девушек мистера Бонда не было столько проблем. Я бы сейчас с удовольствием пришибла бы, как те супер-тётки, парочку легионов негодяев, чем думала, где найти до завтрашнего дня губку и синие нитки с иголкой мелкоушечной.
Быт убивает любовь, кажется, так говорят?
И если это так, то любить это лето, это предвкушение в груди, этот город - всё это становится уже намного сложнее.
А ещё я не приступала к своей книжной полке, коллеги.
Список как в тех пошловатых комедиях-трагедиях Голливуда - длинный-длинный, тянущийся до пола и завивающийся папирусом где-то внизу. Да, я люблю этот мир, люблю этот город, но кто бы знал, что мне в нём понадобится сушилка, куча вешалок и перец в горошке!..
Как выяснилось, человеку нужно примерно несколько миллионов вещей, чтобы ощущать себя человеком. Не утрирую, кстати, вполне серьёзно. Ну попробуйте представить себе утро человека без кофе. А кофе - это то, где варить, в чём, из чего, чем и во что. И это пошловато-пакетечный кофе, подобие. Пыль. Представьте, со сколькими местоимениями сопряжено всё прочее. И теперь самые привычные, примитивные процессы приходится раскладывать на простейшие, просто кретинистические слагаемые. Это как "я музыку алгеброй проверил", господин Сольери, серьёзно. В чём прелесть теперь той же яичницы, если приходится думать о сковородке, лопаточке, соли и месте, где хранить яйца?
Моцартом можно быть только дома, пожалуй. А дома... дома уже нет. Я не беглянка, не заключённая или пленная, не беженка - я просто студент, у которого теперь нет адреса.
Зонт (чтобы влез в сумку), зонт-трость, запасной зонт, чашка, чашка для кофе, любимая чашка, четвёртая чашка, чашка для гостей, носовые платки, салфетки, тканевые салфетки, бигуди (зачем-то!), кофемолка, жестяная банка для кофе, свечи (чёрт, романтик!), переходник, удлиннитель, стеклянная банка с гречневой крупой, маслёнка, лопатка для обуви - и бла-бла-бла.
Знаете, согласно моей любимой астрономии и не менее любимому Джонну Донну (обожаю это имя-колокольчик!), всё имеет спутников. И всегда человек связан, привязан, повязан. И теперь я так и вижу, как сюррелистически вращается вокруг меня каждый предмет, которого я касаюсь.
Думаю, у девушек мистера Бонда не было столько проблем. Я бы сейчас с удовольствием пришибла бы, как те супер-тётки, парочку легионов негодяев, чем думала, где найти до завтрашнего дня губку и синие нитки с иголкой мелкоушечной.
Быт убивает любовь, кажется, так говорят?
И если это так, то любить это лето, это предвкушение в груди, этот город - всё это становится уже намного сложнее.
А ещё я не приступала к своей книжной полке, коллеги.