глобально минимизированное до одной личности
по небу текут серые гримасы прошлого, меняясь, прибавляют мне мыслей в мою и так утрамбованную кучу всякого дерьма. Касаясь себя, я уже даже не стараюсь узнать хоть что-то из того, что когда-то было во мне. горсти безразличия, безнравственности, отрешенности. я смазалась как свежая картина в руках умелого ребенка, я исказилась в своем же представлении себя будущей, мне уже даже все равно. беспощадность времени дарит мне минуты умиротворения, хотя я знаю, что их у меня не так и много...
застой в мыслях, застой в жизни, кажется, что я уже ничем не управляю, что все потеряно, хотя... а что у меня было? то, что я чувствовала, когда-то стало дымкой, радость от встреч, превратилась в поблекшую память прошлого, каких-то ситуаций. Если картинка вокруг яркая, я запоминаю, вдыхаю, смотрю, чувствую, ловлю каждый миг и не делаю фото, потому что фото искажает реальность. а потом, это все превращается в поблекшую псевдо реальность, только моя память может мне сказать где я была неделю назад, это только память, дымка, история, быль... то, что, если я никому не скажу, никто не узнает, потому что это видела только я.
а сейчас ничего. ни радости, ни печали, я будто закисла и меня надо поменять на новую, будто перестала выдавать эмоции, надо заменить, улучшить, исправить, потрясти, нажать на что-нибудь, чтобы наконец заработало. но я не могу... я перестала быть. я хочу изменить реальность вокруг, но я слишком прочно засела в этом капкане из доброты, из этой непроницаемой любви, из этого порядка и упорядоченности. я не могу быть тем, кем меня до сих пор считают.
я хочу сказать, но язык прилипает к нёбу и слова застревают в голове. где-то там, очень глубоко. там, где я уже все сказала, и уже услышала ответ...
я какой-то маленький монстр, который даже не подозревает о своем естественном зле, который всю жизнь думает, что делает добро, а на деле, он всем делает все хуже и хуже... и хуже.... и он не знает как жить по другому, как лечить то, что сломано, как упрощать все вокруг себя и как это все делать без боли, так, чтобы всем было хорошо...
застой в мыслях, застой в жизни, кажется, что я уже ничем не управляю, что все потеряно, хотя... а что у меня было? то, что я чувствовала, когда-то стало дымкой, радость от встреч, превратилась в поблекшую память прошлого, каких-то ситуаций. Если картинка вокруг яркая, я запоминаю, вдыхаю, смотрю, чувствую, ловлю каждый миг и не делаю фото, потому что фото искажает реальность. а потом, это все превращается в поблекшую псевдо реальность, только моя память может мне сказать где я была неделю назад, это только память, дымка, история, быль... то, что, если я никому не скажу, никто не узнает, потому что это видела только я.
а сейчас ничего. ни радости, ни печали, я будто закисла и меня надо поменять на новую, будто перестала выдавать эмоции, надо заменить, улучшить, исправить, потрясти, нажать на что-нибудь, чтобы наконец заработало. но я не могу... я перестала быть. я хочу изменить реальность вокруг, но я слишком прочно засела в этом капкане из доброты, из этой непроницаемой любви, из этого порядка и упорядоченности. я не могу быть тем, кем меня до сих пор считают.
я хочу сказать, но язык прилипает к нёбу и слова застревают в голове. где-то там, очень глубоко. там, где я уже все сказала, и уже услышала ответ...
я какой-то маленький монстр, который даже не подозревает о своем естественном зле, который всю жизнь думает, что делает добро, а на деле, он всем делает все хуже и хуже... и хуже.... и он не знает как жить по другому, как лечить то, что сломано, как упрощать все вокруг себя и как это все делать без боли, так, чтобы всем было хорошо...