(no subject)
Чувствую себя в романе Лукьяненко «Черновик». Правда, там герой стирался из жизни довольно топорно, а в реальности все происходит куда тоньше.
Мир последовательно лишает меня базовых вещей: сначала я потеряла дом (когда-то уже очень давно, не помню уже, когда была «дома» на своем месте), а теперь и род - надеюсь, с маленькой нуклеарной семьей у меня все-таки сложится, а вот та часть, которая связана с предками, рушится с обеих сторон.
Не знаю, к чему это ведет меня. Но такие дела.