Вдогонку
...И таки о коктейлях. В Чикаго, разумеется, народ высказал желание сходить на остатние в джаз-клуб. Ну или просто в клуб. Ну или туда, где поют (потому что соло на саксофоне можно послушать и прямо на улице). То, где пели, называлось piano bar. Тесный кабак в красных тонах, с махонькой сценой, где собственно piano и певица (в меру прокуренное сопрано), со здоровенной центровой стойкой, где сигары, коктейли, и ценители на табуретках, со столиками, все заняты. Мы тоже оседлали табуретки - у стеночки. И спросили меню. Оно отличалось аскетизмом: сигары, от 12 до 60 долларов штучка, классический список напитков, и коктейли. То, что они стоили по 12 баксов бокальчик, выяснилось, когда принесли счет. Они того стоили - по крайней мере, тот мятно-шоколадный, который выпал мне.
Но соль не в том. Лаская споднизу широкий конический бокал, баюкая в нем нежное питье, комически отставляя пальчик, как в лучших домах, смакуя и косясь на певицу, я вдруг с какой-то голимой ясностью ощутила, что я... пропиваю деньги американских налогоплательщиков.
То есть, какой-нибудь менеджер среднего звена работает по во... да какое там, подчас и по десять часов пять дней в неделю, грезя о высшем звене, шуршит за завтраком счетами, прихлебывая жиденький кофеек (тут старая коньячная бочка Т. Толстая, увы, права - кофе в Америке хуже некуда), голосует за республиканцев, или за кого он там голосует, берет отпуск на две недели - да и то, возможно, не каждый год. Этот менеджер по праву гордится своей Родиной, и вовсе не против, что на государственные деньги в Америку возят разных там из третьего мира приобщаться к демократии и проникаться ценностями.
Но что бы он сказал, этот менеджер, видя, как вот эти конкретные 12 баксов за коктейль, плюс 3 бакса чаевых (ну да, такую сумму он, наверное, зарабатывает за двадцать минут трудового времени, время - деньги, пять старушек - рупь) исчезают в кармане фартучка официантки?
Что-то мне подсказывает, что у него не нашлось бы сил за меня порадоваться.
Но соль не в том. Лаская споднизу широкий конический бокал, баюкая в нем нежное питье, комически отставляя пальчик, как в лучших домах, смакуя и косясь на певицу, я вдруг с какой-то голимой ясностью ощутила, что я... пропиваю деньги американских налогоплательщиков.
То есть, какой-нибудь менеджер среднего звена работает по во... да какое там, подчас и по десять часов пять дней в неделю, грезя о высшем звене, шуршит за завтраком счетами, прихлебывая жиденький кофеек (тут старая коньячная бочка Т. Толстая, увы, права - кофе в Америке хуже некуда), голосует за республиканцев, или за кого он там голосует, берет отпуск на две недели - да и то, возможно, не каждый год. Этот менеджер по праву гордится своей Родиной, и вовсе не против, что на государственные деньги в Америку возят разных там из третьего мира приобщаться к демократии и проникаться ценностями.
Но что бы он сказал, этот менеджер, видя, как вот эти конкретные 12 баксов за коктейль, плюс 3 бакса чаевых (ну да, такую сумму он, наверное, зарабатывает за двадцать минут трудового времени, время - деньги, пять старушек - рупь) исчезают в кармане фартучка официантки?
Что-то мне подсказывает, что у него не нашлось бы сил за меня порадоваться.