о пользе литературы
внезапно вспомнил тут молодость свою голожопую.
ехал я как-то куда-то и зачем-то на электричке, учился я в ту пору на 1-м курсе, по-моему. ехал, никого не трогал и читал книжицу одну, "Jackal" Форсайта, на аглицком, ясное дело. а был я в те годы весьма хилым и щуплым дрищом - при росте в 175 весил что-то чуть меньше 60, и хоть борьбой и занимался, но схватки выигрывал исключительно за счёт хитрожопости и чутка техники. короче говоря в уличной драке выхватить пиздюлей для меня было проще простого.
так вот, сижу, значит, читаю, никого не трогаю, как на одной остановке (а электричка шла через Люберцы), вваливатся в вагон компания из 3-х гопников. ну пиздец, думаю, доигрался хуй на скрипке, ща начнётся. и не ошибся, началось. подсаживается ко мне одни из них, альфа-гопец, видимо. я продолжаю читать, а у самого по яйцам уже холодок нехороший. начинается диалог:
- слышь, чо, на нерусском читашь?
- да, на английском.
- а нахуя? умный штоле?
- ну, не дурак, наверное.
- а про чо читашь? про ботанику небось? (дружное гыгыгы)
- нет. книжка называется "Шакал", про наёмного убийцу. а глава - "Анатомия убийства".
(долгая пауза, ухмылки посползали, настороженный обмен взглядами)
- а, ну круто, чо. ладно, бывай.
и пошли в следующий вагон.