Здесь начало всегда проступает в конце...
* * *
Есть запах у счастья, им тянет с реки,
Нырнешь - и расходятся плавно круги:
смолистых привалов и чая с дымком,
и северной ночи с ее молоком.
Тот самый томительный запах дождя,
что тихо возникнет, но чуть погодя,
сначала - удушье, смятение, гнёт,
а после остывшею пылью дохнёт,
хлевами, деревней, глубинкой самой,
и свой аромат есть у вспышки немой -
у глаженой ткани бывает такой…
А дальше - повеет зацветшей рекой
И тиною стариц, и легкой гнильцой,
Одним дуновеньем из сада - пыльцой,
Дурманом каленого сена - с полей,
и житом, и млеком, и волглой землёй,
восторгом, предчувствием лёта дождин,
что лупят по телу - а ты невредим….
О, сабельный танец, о, ливня ножи!
Стоять ли здесь насмерть?
А лучше - на жизнь,
Где лес мироточит, как встарь образа,
И благоухает над миром гроза…
май 2013
* * *
Плавно льются секунды, и век догорает,
Еще молодо лето, и вечность близка.
Здесь никто не стареет,
Ничто не стирает
Прихотливого тени и света мазка.
Набухают цвета аромата и звука,
Из крыжовника солнце шлифует смарагд.
Только там с красотой невозможна разлука,
Где сшивает пространство любви бумеранг.
На запястье листа чуть пульсирует жилка.
И печали роса - у жука на лице…
И сюда не возьмешь ни жилья, ни пожитка,
Здесь начало всегда проступает в конце.
2000
* * *
Начавшийся внезапно дождь
Среди жары, тоски и тлена,
Как детство - в брызгах по колено…
Словечко мутное «балдеж!»
никак не сходит с языка…
Покрылся пруд гусиной кожей,
и кучевые облака
на пьяных кучеров похожи…
Какие ноты дождь берёт!
Как жить охота в этой грусти!
Взбухает сад и огород,
хрустя и млея лезут грузди…
И ни плаща, и ни гроша,
чуть заштрихован в сосняке
дед ковыляет не спеша,
как гриб не найденный никем.
До нитки вымокла душа...
90-е
ps. из непристроенного в книжки. У меня целый ворох недописанного, руки доходят к случаю, и как любимый Ланцберг пел: "И работа, работа, и отложенных строчек гора.."
Есть запах у счастья, им тянет с реки,
Нырнешь - и расходятся плавно круги:
смолистых привалов и чая с дымком,
и северной ночи с ее молоком.
Тот самый томительный запах дождя,
что тихо возникнет, но чуть погодя,
сначала - удушье, смятение, гнёт,
а после остывшею пылью дохнёт,
хлевами, деревней, глубинкой самой,
и свой аромат есть у вспышки немой -
у глаженой ткани бывает такой…
А дальше - повеет зацветшей рекой
И тиною стариц, и легкой гнильцой,
Одним дуновеньем из сада - пыльцой,
Дурманом каленого сена - с полей,
и житом, и млеком, и волглой землёй,
восторгом, предчувствием лёта дождин,
что лупят по телу - а ты невредим….
О, сабельный танец, о, ливня ножи!
Стоять ли здесь насмерть?
А лучше - на жизнь,
Где лес мироточит, как встарь образа,
И благоухает над миром гроза…
май 2013
* * *
Плавно льются секунды, и век догорает,
Еще молодо лето, и вечность близка.
Здесь никто не стареет,
Ничто не стирает
Прихотливого тени и света мазка.
Набухают цвета аромата и звука,
Из крыжовника солнце шлифует смарагд.
Только там с красотой невозможна разлука,
Где сшивает пространство любви бумеранг.
На запястье листа чуть пульсирует жилка.
И печали роса - у жука на лице…
И сюда не возьмешь ни жилья, ни пожитка,
Здесь начало всегда проступает в конце.
2000
* * *
Начавшийся внезапно дождь
Среди жары, тоски и тлена,
Как детство - в брызгах по колено…
Словечко мутное «балдеж!»
никак не сходит с языка…
Покрылся пруд гусиной кожей,
и кучевые облака
на пьяных кучеров похожи…
Какие ноты дождь берёт!
Как жить охота в этой грусти!
Взбухает сад и огород,
хрустя и млея лезут грузди…
И ни плаща, и ни гроша,
чуть заштрихован в сосняке
дед ковыляет не спеша,
как гриб не найденный никем.
До нитки вымокла душа...
90-е
ps. из непристроенного в книжки. У меня целый ворох недописанного, руки доходят к случаю, и как любимый Ланцберг пел: "И работа, работа, и отложенных строчек гора.."