О душах загадочных
Думаешь - вот оно! А на поверку оказывается обычный человек. Обычнейший до обидного.
Напичканный цитатами из философских книг.
Сотканный из арт-хаусных фильмов.
С претензией на изюминку. И всё такое, одним словом, необычное.
Он даже пишет так, с "передподвывертом". Козыряет парцеллятами (я выпендриваюсь, конечно - это в смысле по одному слову в предложении, как Блок, только у Блока выходило круче), напускает туману, обрывает сам себя на полуслове, мол, додумывай сама, что я там ввиду имел, а имел он - уж поверьте, имел... Ах, ну да. Не о том я. Ну вот как-то примерно так. :)
Сначала здорово интригует. Воображаешь, что клад откопала. Сейчас объясню.
У меня в детстве была книжка с вклеенными на страничках картонными "приложениями" к рисункам, что при раскрытии придавали картинке т.н. "объём". В целом, книжек таких у меня было пруд пруди, но одна из них особо запала в память. Как-то так случилось, в ручонках моих побывала она не дольше часа, а потом я сама же умудрилась её посеять. Утром. Дальше заигралась чем-то и пропажи хватилась только к вечеру. Начала искать - нет её. Нигде. Попыталась вспомнить, как книжка выглядела - воспоминаний явно не хватало, поэтому к ним активно подключилось воображение. С каждой минутой в моей голове образ увиденного обрисовывался всё новыми и новыми подробностями: вот дворец, мраморные ступени которого зазывно раскладывались передо мной гармошкой. Вот дверцы, что можно аккуратно открыть пальчиками. А за ними чудесная зала с королевским убранством, с прекрасной принцессой и, само собой, принцем. Во дворце этом множество этажей и ещё больше распахнутых настежь окошек. С красивыми ставнями. С резными подоконниками. А вокруг дворца - сад с выпуклыми деревьями и настоящими раскладывающимися скамеечками.. Сказка.
Тогда я не смогла найти эту книжку. Но долгое время бережно хранила воспоминание о ней - с каждым новым эта книга мне казалось всё нужнее и необычнее. Так я и ходила, лелея мечту хоть разочек ещё раз взглянуть на то царство. И периодически возобновляла тщетные поиски. А в мыслях образ дворца обрастал всё новыми и новыми подробностями.
Прошёл год, наверное. Я совершенно случайно наткнулась на знакомую обложку. Со сладостным замиранием сердца перевернула страницу и... ничего, кроме грубо нарисованного замка с наглухо закрытыми (!) дверьми и окнами, не обнаружила. Никаких вам принцесс, садов... лишь одна скамейка. Но нарисованная. Из всего, что я так упорно искала, правдой оказалась, разве что только лестница. Зазывно спускающаяся к моим ладошкам гармошкой. А что касается всего остального - сказка была плодом моего воображения.
Думаете, я расстроилась? Частично - да. Но не потому что поняла, как глубоко заблуждалась, нет. Я решила, что моя книжка безвозвратно утеряна, а эта - чья-то глупая шутка, грубая подделка. Спрятала вновь обретённое "сокровище" в дальний ящик, и с лёгким сердцем тут же о нём позабыла.
Интригует только сначала. Когда ещё можешь дать волю фантазии и допридумывать образ сама. Под себя.
- Он.. он.. невероятен! Нет, правда-правда.
- Что ж в нём, - со скептицизмом поджимая губы, - такого?
- О-о... об этом можно рассказывать вечно. Он стихи пишет. Такие.. знаешь? Не поймёшь их даже. Он как посмотрит на что-нибудь, вот сразу что-то своё увидит. А ты - нет, как ни старайся.
- А картошку он чистить умеет?
***
Вот я и думаю - нафиг надо? :)