проза в столбик.

[pnyasha]

С ней легко и сложно одновременно.
скуластая, резкая девица,
непременно с ямочками на щеках,
когда улыбается.
полюса в ней сходятся.
впивается в тебя как хищная птица
в жертву, как спицы,
колет, прокалывает насквозь,
ноет, что она другая -
и такая, и не такая
больно, бОльная, больнАя.
вольная.
дикая, когти выпускает когда..
и не знаешь: то ли цапнет сейчас,
то ли ласково защекочет - нежная.
в любом случае нежная. и голос звонкий.
она постоянно торопится.
знает, чего хочет, что нравится,
но никак не определится,
что ей надо, мечта, а что лишь так, теплится.
что жалко выбросить из себя
словно музыку с плеера -
старое.
она тебе уже не снится и так жаль,
и этому не сбыться.
красивая, конечно. волосы пшеничные.
а тебе блондинки не нравились никогда.
не худая, но стройная,
пальцы дикие - как будто ломаются.
а шаги тихие, невесомые, как у львицы-тигрицы.
полозкова вспоминается.
и она творческая.
определенно творческая, кажется..
а говорит так, словно словами дышит, задыхается.
каждое слово разжевывает, а скажет - радуется.
даже переливается
то от солнца, то от лампы настольной попросту.
замолчит, сутулится,
думает о чем-то сложном,
простолюдину недоступном, у себя учится.
хмурится так необычно,
не морщинки не появляется, и все же.
а еще она в музыке растворяется, говорит цитатами,
то есть общается.
она и мысленно так, ты поймешь, если придется вдруг.
но дальше не подходи, холодно, ты всего лишь друг.
29.01.12