(no subject)
Было бы здорово, если бы можно было отформатировать мозг человека, словно жесткий диск.
Перезагрузить как подвисший ноут.
Стереть боль и тягостные воспоминания, равнодушие заменить хоть на какие-нибудь эмоции.
Чтобы вновь почувствовать жизнь в прежнем цвете. Будто сменил старый телевизор Радуга на Sony Bravia...
Опять приезжаю в Москву с тяжелым сердцем, словно не из крови и плоти, а каменное оно.
Смываю с себя пыль поезда, запах угля и частицы купейных соседей.
Снова, как и многие многие дни подряд иду на кухню заваривать чай.
Сегодня чай будет другой. Особенный.
Я беру потертый пакетик, он заботливо завязан на слабый узелок, который вот-вот развяжется. Знаю, что лежит внутри и с детства знаю как это пахнет. Я открывала десятки подобных пакетиков, которыми в путь-дорогу снабжала меня мама.
Пакет как всегда похрустывает в руках, внутри высушенные листья мяты и смородины, иногда попадаются и вишневые листочки. Я тянусь носом в открытый кулёк. Но сегодня я не ощущаю этого прекрасного и знакомого аромата. От этого букета меня отвлекает другой аромат. Запах самого пакета. Я завязываю узел и старательно принюхиваюсь. Смесь запахов: ароматных сухих листьев мяты, с едва уловимым холодком, тонкий и почти незаметный жасмин - это шлейф маминых духов, самая малость абрикосового крема для рук - мама завязывала пакет, мимолетный аромат ванили и быть может корица - призраки вчерашних сырников на завтрак.
Вот он - аромат, от которого наворачиваются слёзы, перехватывает дыхание и, который в минуты отчаяния и уныния дает понять, что где-то далеко есть человек, которому спустя 2 часа я буду звонить и делиться словами, ощущениями, миром и чувствами...
Немного постояв у окна, снова развязываю пакет. Чай будет особенным. Да.
Перезагрузить как подвисший ноут.
Стереть боль и тягостные воспоминания, равнодушие заменить хоть на какие-нибудь эмоции.
Чтобы вновь почувствовать жизнь в прежнем цвете. Будто сменил старый телевизор Радуга на Sony Bravia...
Опять приезжаю в Москву с тяжелым сердцем, словно не из крови и плоти, а каменное оно.
Смываю с себя пыль поезда, запах угля и частицы купейных соседей.
Снова, как и многие многие дни подряд иду на кухню заваривать чай.
Сегодня чай будет другой. Особенный.
Я беру потертый пакетик, он заботливо завязан на слабый узелок, который вот-вот развяжется. Знаю, что лежит внутри и с детства знаю как это пахнет. Я открывала десятки подобных пакетиков, которыми в путь-дорогу снабжала меня мама.
Пакет как всегда похрустывает в руках, внутри высушенные листья мяты и смородины, иногда попадаются и вишневые листочки. Я тянусь носом в открытый кулёк. Но сегодня я не ощущаю этого прекрасного и знакомого аромата. От этого букета меня отвлекает другой аромат. Запах самого пакета. Я завязываю узел и старательно принюхиваюсь. Смесь запахов: ароматных сухих листьев мяты, с едва уловимым холодком, тонкий и почти незаметный жасмин - это шлейф маминых духов, самая малость абрикосового крема для рук - мама завязывала пакет, мимолетный аромат ванили и быть может корица - призраки вчерашних сырников на завтрак.
Вот он - аромат, от которого наворачиваются слёзы, перехватывает дыхание и, который в минуты отчаяния и уныния дает понять, что где-то далеко есть человек, которому спустя 2 часа я буду звонить и делиться словами, ощущениями, миром и чувствами...
Немного постояв у окна, снова развязываю пакет. Чай будет особенным. Да.