***
я разбился опять, не сумевши собраться в
"ВЕЧНОСТЬ",
не сумевши сложиться в короткую просьбу -
"хватит".
я всего лишь наивность, сиротство, любовь,
беспечность.
я всего только тень в изголовье твоей
кровати.
мне винить бы тебя, но упрямо молчит
рассудок:
он-то знает, что кружево льда не твоя работа.
я родился таким, я такой с самых первых
суток и останусь таким до последней своей
субботы.
я останусь таким. и ты знаешь, порой мне
страшно
собирать чёртов пазл из звонких
штыков-сосулек.
я мечтал быть как все: аккуратным, резным,
бумажным,
не царапались чтоб в ходе сборки глаза
и руки.
не об этом письмо. не вникай, не жалей, не
надо.
я ведь делал так сотни раз, лишь меняя слово
и, наверное, суть. я смотрел, кто со мною
рядом,
и нутро его брал за натуру, эскиз, основу.
соберусь под тебя. мне же главное - быть
удобным,
чтоб, расслабившись, ты объятия раскрыла
шире.
упаду в них, растаю, а позже застыну новым,
чуть прозрачней и чище, без знаний об этом
мире.
ты спросила меня, почему же слова сверкают,
как бриллиантовый сон, заключённый в
ловец бумаги.
потому что пишу тебе письма всегда кусками,
отделёнными от кристалла моей отваги.
автор: ИМ (Ирина Мишура)