37,3
Сигареты тлеют в пепельнице одна за другой, не доставляя желаемого удовольствия, лишь обжигая едким дымом распухающие гланды. Внушительного вида томик братьев Стругацких лежит на кровати, практически не тронутый, лишь немного начатый, совсем чуть-чуть. Классика никогда не была моей сильной стороной, каждый раз она даётся с трудом, словно крышка на банке с огурцами, вроде бы такая неубедительная, простая, банальная, но намертво прилипшая к горлышку. Стоит лишь немного поддеть вилкой, чуть постараться и всё, содержимое радостно вывалится к тебе в тарелку. Но нет, человек - существо упертое, будет стоять, и крутить эту дьявольскую крышку, пока полотенце не соскочит, пальцы не покраснеют от напряжения, а кисть не сведет страшной судорогой. Вот с классикой так же. Стоить только на мгновение пересилить себя, зачитаться, признать, что она не так страшна как кажется и всё, книги польются рекой сквозь сознание. Но я так и не смогла признать для себя, что не настолько глупа и безнадежна в этом отношении. Каждое слово этой треклятой книги даётся с трудом, каждая страница хрустит под натиском, ищущего трудности, взгляда. Ничто не может сломать, выстроенные веками стереотипы, особенно книжные.
Но сегодня мне прощалось многое. Меня с утра бил озноб, я потихоньку проигрывала свой бой сопернику, грипп неумолимо пробирался в легкую текучесть крови, делая её густой и липкой. Она становилась приторной, с трудом пробивала себе путь по тонким венам, желая вырваться наружу. Легкие раздирало от сигаретного дыма, который был моим незаменимым помощником в одиночестве и сочинительстве. Не могу я по-другому, моя муза, видимо, особо любит никотиновую травлю. Эта стерва приходит ко мне ночами, требуя вылить свои идеи на бумагу, но ни при каких условиях не обходить ритуал. Мой ритуал прост до банальности, прикурить сигарету любимой зажигалкой Zippo с надписью "The BeatleS", включить один трек, который будет идеально соответствовать моим мысленным течениям, залезть на кресло, скрестив ноги и начать писать. Странно, но без этих маленьких "слабостей жизни" ничего путного не выходит, всё ломается, сыпется и никак не хочет складываться в единое целое. Вот и сегодня всё точно так же. Мою аблюбимую музу совершенно не волнует состояние моего здоровья, она требует сигаретного дыма, одного трека и килобайты писанины. Ей абсолютно до оранжевой революции то, что этот трек я слушаю уже второй день без остановки, что он мне осточертел, что голова раскалывается от 15 дюймового монитора, а спать в последний раз я ложилась в прошлой жизни. Сука. Никак не хочет меня понять, а я ей потакаю, я без неё никуда и никто.
От меня хотят подвигов, сказок, рассказов, рецензий....а я ведь не могу, у меня мысли разбежались или кто-то нагло их запрятал в самые тёмные уголки моего сознания и я никак не могу их найти. Я стихи не пишу уже сотни миллионов секунд, не о чем писать. Уже готова выйти на улицу, прогуляться до метро и сесть там с табличкой "Подкиньте идею, кто сколько может". А заодно подкиньте пару сотен красивых слов, способность внятно выражаться и иммунитет.
Чертова болезнь. Мозг работает настолько слабо, что я чувствую себя стеклянной лампочкой, всей своей сутью готовой к перегоранию. Вот я вишу себе на потолке, горю ярко, но мои "проводочки" уже начинают раскаляться, стекло предательски трещит, но всё ещё ликует, глупое. Оно пока не осознает, что скоро вымрет, подобно легендарным Майя. И самое страшное в этом всём то, что лампочке не суждено переродиться, её просто заменять на другую, выкинув перед этим в мусоропровод, где её бездыханное тело будет валяться в ожидании большой мусорособирающей машины. И все это знают, все понимают, что осталось совсем немного, что скоро в лица людей полетят раскаленные осколки, оставляя кривые разрезы на коже. Кто-то успеет закрыть лицо, кого-то повезут в больницу и на щеке его или её будет зиять столь же кривой шрам. Но ведь продолжают зажигать, не дают остыть, подумать, отдохнуть и продолжить своё горение.
Я чертова лампочка..... привезите кто-нибудь аспирин.
Но сегодня мне прощалось многое. Меня с утра бил озноб, я потихоньку проигрывала свой бой сопернику, грипп неумолимо пробирался в легкую текучесть крови, делая её густой и липкой. Она становилась приторной, с трудом пробивала себе путь по тонким венам, желая вырваться наружу. Легкие раздирало от сигаретного дыма, который был моим незаменимым помощником в одиночестве и сочинительстве. Не могу я по-другому, моя муза, видимо, особо любит никотиновую травлю. Эта стерва приходит ко мне ночами, требуя вылить свои идеи на бумагу, но ни при каких условиях не обходить ритуал. Мой ритуал прост до банальности, прикурить сигарету любимой зажигалкой Zippo с надписью "The BeatleS", включить один трек, который будет идеально соответствовать моим мысленным течениям, залезть на кресло, скрестив ноги и начать писать. Странно, но без этих маленьких "слабостей жизни" ничего путного не выходит, всё ломается, сыпется и никак не хочет складываться в единое целое. Вот и сегодня всё точно так же. Мою аблюбимую музу совершенно не волнует состояние моего здоровья, она требует сигаретного дыма, одного трека и килобайты писанины. Ей абсолютно до оранжевой революции то, что этот трек я слушаю уже второй день без остановки, что он мне осточертел, что голова раскалывается от 15 дюймового монитора, а спать в последний раз я ложилась в прошлой жизни. Сука. Никак не хочет меня понять, а я ей потакаю, я без неё никуда и никто.
От меня хотят подвигов, сказок, рассказов, рецензий....а я ведь не могу, у меня мысли разбежались или кто-то нагло их запрятал в самые тёмные уголки моего сознания и я никак не могу их найти. Я стихи не пишу уже сотни миллионов секунд, не о чем писать. Уже готова выйти на улицу, прогуляться до метро и сесть там с табличкой "Подкиньте идею, кто сколько может". А заодно подкиньте пару сотен красивых слов, способность внятно выражаться и иммунитет.
Чертова болезнь. Мозг работает настолько слабо, что я чувствую себя стеклянной лампочкой, всей своей сутью готовой к перегоранию. Вот я вишу себе на потолке, горю ярко, но мои "проводочки" уже начинают раскаляться, стекло предательски трещит, но всё ещё ликует, глупое. Оно пока не осознает, что скоро вымрет, подобно легендарным Майя. И самое страшное в этом всём то, что лампочке не суждено переродиться, её просто заменять на другую, выкинув перед этим в мусоропровод, где её бездыханное тело будет валяться в ожидании большой мусорособирающей машины. И все это знают, все понимают, что осталось совсем немного, что скоро в лица людей полетят раскаленные осколки, оставляя кривые разрезы на коже. Кто-то успеет закрыть лицо, кого-то повезут в больницу и на щеке его или её будет зиять столь же кривой шрам. Но ведь продолжают зажигать, не дают остыть, подумать, отдохнуть и продолжить своё горение.
Я чертова лампочка..... привезите кто-нибудь аспирин.