Ностальгия по половой тряпке
Запах мокрой тряпки. Его любой наш человек чётко помнит с детства. Утонченная смесь аромата хлорки и грязной воды в неизменом железном ведре.. И швабра-то будет одна - ты её узнаешь из тысячи. И тряпка, тряпка! Она может быть какой угодно, но всегда будет одна - бесформенная, мрачная, насаженная на швабру, грязно-серого цвета (меняет его на коричневый когда мокрая, как хамелеон), продетая через дырку на ручку, и обмотанная вокруг «головы», одним своим видом и запахом, как машина времени, вернёт тебя в детство.
Вот, пять минут назад ты сидел в своём офисе, делал морду тяпкой и корчил из себя большого начальника, но зашла уборщица (они всегда врываются, как Гитлер в Польшу - без предупреждения), начала мыть полы, и всё! Ты уже пятилетний мальчик, дожёвывающий свою кашу в детском саду. Слышишь как хлопают двери в коридоре, как елозит по каменному полу тряпка (мой садик был старый), как другому ребёнку вытирает сопли воспитательница….
Мокрая половая тряпка, это, ссука, универсальный артефакт! Она не изменится веками. И даже когда через сотню лет робот-уборщица, сверкая симпатишными округлостями, будет мыть полы в вашем квантово-электронном жилище, здоровый дядя, сидящий в кресле, генетической памятью поколений будет уноситься в какой-нибудь 1984-й год. Туда, где из садика его должна забрать мама.
Мойте полы «Белизной», бля! Мойте! Это наша социо-культурная ценность!
И вытирайте ноги!