(no subject)
1.
мой образ жизни отпечатан на лице.
я, дориана грея догоняя,
до безрассудства совесть потеряла
и иже с ней.
зачем работа, деньги, суета
и небылицы рая трампампам,
любовь до гроба, линзы и очки
и безучастные пустынные зрачки?
в них пустота. и бездна. и постель,
в который раз сминается от тел,
раскочегаренных, как лютики в саду,
когда + 40.. я смотрю на время
2.
а время размеренно кормится
мечтами людскими и хвостиком
задроченной стрелки - старинной, надменной -
советует дуре опомниться:
делами заняться и броситься
в накаут работы, оргазмы и сквоты
забыть, чтоб зачем-то на мостики
подняться, пройти, озаботиться
соседским хозяйством.. цинично, печально
высоцкий с портрета всё косится..
а мне проблеваться так хочется,
что вот уж словесно я стряпаю песню
«моя блевантина несносная».
3.
кусаю ручку, мучаюсь бронхитом,
угрюмо очищаю мандарин.
я не вписалась в вашу современность - и хуй бы с ним.
посредственный и взбалмошный ребенок:
читаю гиппиус, как будто бы оно
поможет.. словно с кем-то из героев
мне повстречаться не исключено,
а лучше с автором :) ну или кружку чая
в молчаньи с кортасаром проглотить
(а лучше латте и мате).. прощаю
всех тех, кого хотелось бы убить.
бессильные стихи и синька злобы
на съеденный прохожим мармелад,
на «всё не то», на то, что по погоде
я утеплиться не могу никак,
на то, что ты совсем меня не любишь
(не понимаешь - это всё одно),
на то, что я по-глупому жду чуда,
что не бывает чуда. вот и всё.