Кусочек романа.
Одна из машин останавливается прямо под моим окном, и сквозь переднее стекло я могу разглядеть ее водителя. Это хрупкий, изящный юноша в очках с рассеянным и немного застенчивым выражением лица. Я смотрю на него, и мне вдруг становится жалко давить этого юношу катком. Я вздыхаю и отворачиваюсь от окна. Несколько минут я то смотрю невидящим взглядом в книгу, то поднимаю глаза над ней. Читать я не могу по уже названной причине. Но и не смотреть в книгу я тоже не могу, потому что в этом случае взгляд мой сразу упирается в омерзительную бабищу с багрово-сизой бородавчатой физиономией, стоящую между моим сидением и противоположным, занятым каким-то пожилым гражданином. Как бы ни старался я отвести от нее глаза - в поле моего зрения неизбежно попадают обтянутые открытой розовой блузкой бесформенные бурдюки ее грудей, покрытые сероватой, осклизлой от пота кожей, обильная поросль слипшихся волос на подмышке ее держащейся за поручень руки, неизменное злобно-тупое выражение ее лица. Так как смотреть на нее невыносимо, а читать книгу тоже нельзя, мне приходится снова смотреть в окно, но и это не приносит успокоения, так как зрелище безнадежно завязшей пробки угнетает и давит не меньше гнусной бабищи. Так что я непрестанно верчу головой туда-сюда, при этом десятки раз подряд прочитываю одну и ту же страницу, и от этого начинаю ненавидеть ее не меньше, чем пробку и бабищу.