Поэтическое
Вот уже третью неделю, кажется, читаю полное собрание сочинений Анны Ахматовой.
С одной стороны - море удовольствия, с другой - идет очень туго. То ли стихи обладают большей плотностью смыслов, чем проза, то ли книжка слишком толстая.
Два раза делала перерыв по два дня - читала фэнтези :)
Абсолютно мое стихотворение:
…И кто-то, во мраке дерев незримый,
Зашуршал опавшей листвой
И крикнул: "Что сделал с тобой любимый,
Что сделал любимый твой;
Словно тронуты черной, густою тушью
Тяжелые веки твои.
Он предал тебя тоске и удушью
Отравительницы-любви.
Ты давно перестала считать уколы -
Грудь мертва под острой иглой.
И напрасно стараешься быть веселой -
Легче в гроб тебе лечь живой!.."
Я сказала обидчику: "Хитрый, черный,
Верно, нет у тебя стыда.
Он тихий, он нежный, он мне покорный,
Влюбленный в меня навсегда!"
а ещё переодически в голове всплывают строки:
"не целуй меня усталую
смерть придет поцеловать"
вот это я вымоталась, видимо...
И вот что мне интересно - как это, наверное, сложно, быть супругом(ой) поэта? Когда обо всех своих новых (да и старых) любовях-увлечениях супруг расказывает в своих стихах всему миру (а не скрывает их, как принято у обычных людей). Потому что стих же гениален, грех его прятать. Вот сложно, наверное? Никто может и не понимает, но ты-то сразу понял, что эта строчка кричит об измене?
У меня сразу идет асоциация с Вадимом Демидовым (нижегородский музыкант, "Хроноп") и его многочисленными женами :) Вот сколько надо такта иметь последней (крайней) жене, чтобы сидеть и восхищаться гениальностью песни, посвященной какой-то неземной любви к одной из бывших?
И вот кстати, мысль пошла дальше... Внушали нам с детства, что любовь - это такое самое главное чувство (не знаю, где уж внушали, явно не в школе, но давление я точно ощущала), любовь - великая ценность, как-то в это веришь-веришь, и потом узнаешь побольше биографии великих поэтов, которые как раз любовь нам и воспели, и возвели на предьестал... Ну вот например та же Ахматова в своих статьях о Пушкине походя перечисляет его возлюбленных. Для меня лично это как-то опускает понятие "любви" до уровня простого полового влечения. Что тут такого высокого, если сегодня нравится одна, а завтра другая?
С одной стороны - море удовольствия, с другой - идет очень туго. То ли стихи обладают большей плотностью смыслов, чем проза, то ли книжка слишком толстая.
Два раза делала перерыв по два дня - читала фэнтези :)
Абсолютно мое стихотворение:
…И кто-то, во мраке дерев незримый,
Зашуршал опавшей листвой
И крикнул: "Что сделал с тобой любимый,
Что сделал любимый твой;
Словно тронуты черной, густою тушью
Тяжелые веки твои.
Он предал тебя тоске и удушью
Отравительницы-любви.
Ты давно перестала считать уколы -
Грудь мертва под острой иглой.
И напрасно стараешься быть веселой -
Легче в гроб тебе лечь живой!.."
Я сказала обидчику: "Хитрый, черный,
Верно, нет у тебя стыда.
Он тихий, он нежный, он мне покорный,
Влюбленный в меня навсегда!"
а ещё переодически в голове всплывают строки:
"не целуй меня усталую
смерть придет поцеловать"
вот это я вымоталась, видимо...
И вот что мне интересно - как это, наверное, сложно, быть супругом(ой) поэта? Когда обо всех своих новых (да и старых) любовях-увлечениях супруг расказывает в своих стихах всему миру (а не скрывает их, как принято у обычных людей). Потому что стих же гениален, грех его прятать. Вот сложно, наверное? Никто может и не понимает, но ты-то сразу понял, что эта строчка кричит об измене?
У меня сразу идет асоциация с Вадимом Демидовым (нижегородский музыкант, "Хроноп") и его многочисленными женами :) Вот сколько надо такта иметь последней (крайней) жене, чтобы сидеть и восхищаться гениальностью песни, посвященной какой-то неземной любви к одной из бывших?
И вот кстати, мысль пошла дальше... Внушали нам с детства, что любовь - это такое самое главное чувство (не знаю, где уж внушали, явно не в школе, но давление я точно ощущала), любовь - великая ценность, как-то в это веришь-веришь, и потом узнаешь побольше биографии великих поэтов, которые как раз любовь нам и воспели, и возвели на предьестал... Ну вот например та же Ахматова в своих статьях о Пушкине походя перечисляет его возлюбленных. Для меня лично это как-то опускает понятие "любви" до уровня простого полового влечения. Что тут такого высокого, если сегодня нравится одна, а завтра другая?