Билет
Голос из динамиков вещает над платформой: "Поезд в Севастополь отправляется через пять минут".
Мимо проносится раскрасневшийся молодой блондин в серой толстовке, почти что наталкиваясь на встречных людей. Лицо его выражает отчаянье, а безумные глаза - надежду. Становится не по себе от этого лица. Не к добру это.
Ускоряемся: кажется, что десять вагонов и пять минут не очень-то сочетаются друг с другом. Иду и сама себе говорю: ну вот, вот опять, в последний момент, почему у меня всегда так?
Вроде бы успеваем. Опять на последней минуте. Ненавижу такие ситуации.
Вот наш вагон. Мужчина-проводник в синей униформе высовывает голову из-за целующейся на входе в тамбур парочки и, пробормотав "ну все, давайте заканчиваете", просачивается сквозь их невозможность расстаться. Критическим взглядом осматривает листочки из эпохи, где все покупается через интернет.
- Нет, без билетов не пущу, - оглашает он свой вердикт.
- Так вот же они, - показываем мы на распечатки со штрих-кодами.
- Нет, это не билеты. Билеты нужно получить в кассе. А так не пущу.
Кто-то из нас очень быстро говорит глухим голосом:
- Ближайшие кассы закрыты, нам надо в дальнюю бежать, мы не успеем.
- Что можно еще сделать? Что? - наступаем на проводника, но тот лишь пожимает плечами.
- Попробуйте к начальнику поезда обратиться, может, он разрешит.
Бежим к начальнику. Пятый вагон, шестой, седьмой, восьмой. Приветливая проводница, шатенка с красивыми губами (рука мироздания не дрогнула, очертив тут уверенную линию) объясняет нам, что начальника сейчас нет.
- Вот тут, смотрите, - тычет пальцем в самые мелкие буквы на распечатке, - все написано: нужно предъявить посадочный документ. То есть билет.
Я прерываю ее:
- Все понятно. Но нам-то что делать? До отправления две минуты, мы не успеем в кассы.
- И правда, не успеете, - говорит она, растерявшись от желания помочь. Достает телефон.
- Может, начальник... Сейчас позвоню. Да вот же он!
Оборачиваемся. Высокий мужчина лет пятидесяти с кожей цвета золотого песка неспешной походкой плывет в нашу сторону. Как будто это он едет отдыхать, а не мы.
- У нас электронный билет, больше мы ничего не сможем распечатать, нет времени! - мы почти выкрикиваем эти слова ему навстречу.
- На этот поезд нет электронной регистрации. Нужны билеты.
- Но мы не успеем!
- Ничем не могу помочь.
- Ну давайте как-то решим вопрос, нам оооочень нужно уехать! - не унимаюсь я.
В глазах начальника появляется холодок.
- Нет. Я не могу вас пустить. Извините.
До отправления поезда одна минута. До касс бежать три. Туристические рюкзаки лихорадочно подпрыгивают в такт топоту ног: мы все равно бросаемся вперед. Наши лица выражают отчаянье, а безумные глаза - надежду.
Мимо проносится раскрасневшийся молодой блондин в серой толстовке, почти что наталкиваясь на встречных людей. Лицо его выражает отчаянье, а безумные глаза - надежду. Становится не по себе от этого лица. Не к добру это.
Ускоряемся: кажется, что десять вагонов и пять минут не очень-то сочетаются друг с другом. Иду и сама себе говорю: ну вот, вот опять, в последний момент, почему у меня всегда так?
Вроде бы успеваем. Опять на последней минуте. Ненавижу такие ситуации.
Вот наш вагон. Мужчина-проводник в синей униформе высовывает голову из-за целующейся на входе в тамбур парочки и, пробормотав "ну все, давайте заканчиваете", просачивается сквозь их невозможность расстаться. Критическим взглядом осматривает листочки из эпохи, где все покупается через интернет.
- Нет, без билетов не пущу, - оглашает он свой вердикт.
- Так вот же они, - показываем мы на распечатки со штрих-кодами.
- Нет, это не билеты. Билеты нужно получить в кассе. А так не пущу.
Кто-то из нас очень быстро говорит глухим голосом:
- Ближайшие кассы закрыты, нам надо в дальнюю бежать, мы не успеем.
- Что можно еще сделать? Что? - наступаем на проводника, но тот лишь пожимает плечами.
- Попробуйте к начальнику поезда обратиться, может, он разрешит.
Бежим к начальнику. Пятый вагон, шестой, седьмой, восьмой. Приветливая проводница, шатенка с красивыми губами (рука мироздания не дрогнула, очертив тут уверенную линию) объясняет нам, что начальника сейчас нет.
- Вот тут, смотрите, - тычет пальцем в самые мелкие буквы на распечатке, - все написано: нужно предъявить посадочный документ. То есть билет.
Я прерываю ее:
- Все понятно. Но нам-то что делать? До отправления две минуты, мы не успеем в кассы.
- И правда, не успеете, - говорит она, растерявшись от желания помочь. Достает телефон.
- Может, начальник... Сейчас позвоню. Да вот же он!
Оборачиваемся. Высокий мужчина лет пятидесяти с кожей цвета золотого песка неспешной походкой плывет в нашу сторону. Как будто это он едет отдыхать, а не мы.
- У нас электронный билет, больше мы ничего не сможем распечатать, нет времени! - мы почти выкрикиваем эти слова ему навстречу.
- На этот поезд нет электронной регистрации. Нужны билеты.
- Но мы не успеем!
- Ничем не могу помочь.
- Ну давайте как-то решим вопрос, нам оооочень нужно уехать! - не унимаюсь я.
В глазах начальника появляется холодок.
- Нет. Я не могу вас пустить. Извините.
До отправления поезда одна минута. До касс бежать три. Туристические рюкзаки лихорадочно подпрыгивают в такт топоту ног: мы все равно бросаемся вперед. Наши лица выражают отчаянье, а безумные глаза - надежду.