Jun 07, 2013 15:52
Мой сын Тимофей говорит мне: «Я терминатор».
Небрежно, как будто признался в каком пороке.
- Конечно же, сын. Кстати, как там твои уроки?
… а я вспоминаю вдруг вечер. Восьмое марта.
Мужчина рассеян. Он, кажется, даже выпил.
И взгляд безучастно скользит по огням рекламы.
На нем легкий плащ. Он не мерзнет? Однако, странно.
А с неба погода плюется холодной сыпью.
Три дня. А потом он уходит в ночную тину,
Сказав виновато: - Вернусь. И никак иначе.
Уходит, прощально махнув мне рукой - «удачи»!
А я остаюсь. Но теперь не одна, а с Тимом.
Ребенок мечты - ни капризов, ни слез, ни шума.
Похож на отца, как шерстинка из шкуры волчьей.
Я часто три дня вспоминаю бессонной ночью,
Когда есть причины о прошлом всерьез подумать.
Дорогу заносит горстями песка и соли.
Взрослеет Тимоха - на голову мамы выше.
С мужчиной любым может меряться он силищей
И входит в системы охранные без паролей.
Собрал непонятный компьютер - мешок деталей,
Гоняет по городу лихо в машине странной.
С усмешкой ответит, что роботы из титана,
Когда я ворчу, чтобы ездил, а не летал он.
Любая мамаша за сына убьет на месте.
Но мне снится сон. Одинаков который месяц.
Шагает в открытый портал мой былой любовник:
- Спасем этот мир. Потому что ты - Сара Коннор.
в психушке провели интернет,
стехи_я