P.S.
Неделю как вернулась из Барселоны и все еще каждое утро порываюсь добежать до полюбившейся кофейни на подходе к площади Каталонии, а вместо спасибо то и дело вырывается выразительное gràcies на каталанский манер.
Вообще это очень противоречивый город со стойким ароматом марихуанны и свежей выпечки, готическими кварталами и китайскими поселениями, обжигающим солнцем и пронзительным ветром, утренней тишиной, сменяющейся в полдень балаганом из туристов, торговцев-мараканцев, карманников и зазывал, забитыми до отказа ближе к полуночи ресторанами, проститутками, расходящимися по точкам прямо с Рамблы, и трансвеститами с красными губами и хриплыми голосами.
Пока жила там, думала, что вряд ли захочу вернуться. Неделю спустя думаю, что хотела бы там жить.
разреженный воздух впиваясь в ноздри
сушит стихи в прозу
и в старомодных позах
курит гашиш
заманчиво глядя
в зрачок камеры
слышишь?
я не показываю свои стихи
маме…
это мое второе я
а может и первое
я не знаю
оно выковыривает сознание
накладными ногтями
и красит губы
в ярко-вишневый цвет
и этот густой ветер
реверберацией в голове
пока
меня нет…