моменты.
Я иду по улице. Белая мать черных детей. Забавно. Дети смеются, они еще не расплескали солнце и море, переполняющее их. Они - карнавал, я - заезжий бледный турист, пытающийся поймать ритм . Так всегда, когда кто-то близкий возвращается с юга - с аппетитной золотистой корочкой на теле. С глубиной моря в глазах и неудержимым состоянием праздника в душе. И появляется вдруг внутри зов дальних стран, а в голове южный ветер, приходится глушить это в себе. Идти по улице согласно широте и теммпераменту местности и чувствовать, что что-то ускользнуло от тебя в это лето, ловить отголоски волн в привезенных раковинах и вглядываться в фотографии пристальнее, чем в морскую даль на пляже. И думать, что все хорошо. Все-все хо-ро-шо.
