Пустота - идеальный фон.
Зияние пустоты. Оно шокирует. Пустота ужасна. В первый раз когда это ощутил - захотелось сбежать. Пустота. Абсолютная. Беспощадная пустота. Там не было даже меня. Невозможно было найти! Некем! Невозможно разделиться. Нет движения. Нет звука. Нет формы. Нет ничего. Есть лишь чувство. Переживание. И его не схватить. Его не выдержать. И я сбежал. Это было давно. Много пустоты с тех пор утекло ;) Пустота...
Но она уронит свои зёрна даже в того, кто сбежал. И однажды прорастёт. Прорастёт и раскроет свои. Корни. Лепестки. Распрямит ствол. Это будет потом. В первый раз столкнёшься с глубоким страхом, со страхом быть другим, не собой. Не тем, кто ты. Не тем, кем себя знаешь. Страхом животным. Страхом экзистенциальным. Столкнувшись - и вылетев из этого переживания как пробка, от такого превозмогающего и затапливающего дочерезкраёв сознание. Сжавшийся в защите как ёжик, весь, до клеточки в мурашках - поймёшь: Она поселилась в тебе. И неизвестно что страшнее. Неизвестно, потому что с этим уже жить. И живёшь. И она вспыхивает снова, внезапно, много раз - вмиг, нет, не уничтожая, а не знаешь даже что. Но всё становится пустым. Всё есть. И ничего нет есть. И ещё проходит много раз. Пока не поймёшь. Что пустота эта
Идеальный фон. На ней видны самые важные вещи. Самые сильные. Самые трудноуловимые. Она даёт абсолютный масштаб. Это как вмиг взлететь над лесом, и посмотреть на всё. И вернуться. И. Она - основа. Она - то, из чего всё есть. Проходит ещё время. Однажды становишься способным ощущать пустоту, уже не захочешь от неё бежать... Тогда обретаешь самую прочную основу из возможных и знакомых тебе в мире. Основу за-бытия. Основу основ. Дающую такую яркость и красочность и глубину бытию, с которыми можно прийти уже к... Большому Себе. И пустота становится другом. И смерть становится другом. И страхи теряют былой смысл. И всё меняется. И больше не надо торопиться. Всё идёт своим чередом. Но к чему уже такая красочность и глубина, когда есть Нечто. Нечто совсем Другое. Открывшееся и так странно влекущее своей неведомой притягательной силой. Нет. Это неизвестно как высказать. Да и не нужно. Пустота. Ты полна даров.
Но она уронит свои зёрна даже в того, кто сбежал. И однажды прорастёт. Прорастёт и раскроет свои. Корни. Лепестки. Распрямит ствол. Это будет потом. В первый раз столкнёшься с глубоким страхом, со страхом быть другим, не собой. Не тем, кто ты. Не тем, кем себя знаешь. Страхом животным. Страхом экзистенциальным. Столкнувшись - и вылетев из этого переживания как пробка, от такого превозмогающего и затапливающего дочерезкраёв сознание. Сжавшийся в защите как ёжик, весь, до клеточки в мурашках - поймёшь: Она поселилась в тебе. И неизвестно что страшнее. Неизвестно, потому что с этим уже жить. И живёшь. И она вспыхивает снова, внезапно, много раз - вмиг, нет, не уничтожая, а не знаешь даже что. Но всё становится пустым. Всё есть. И ничего нет есть. И ещё проходит много раз. Пока не поймёшь. Что пустота эта
Идеальный фон. На ней видны самые важные вещи. Самые сильные. Самые трудноуловимые. Она даёт абсолютный масштаб. Это как вмиг взлететь над лесом, и посмотреть на всё. И вернуться. И. Она - основа. Она - то, из чего всё есть. Проходит ещё время. Однажды становишься способным ощущать пустоту, уже не захочешь от неё бежать... Тогда обретаешь самую прочную основу из возможных и знакомых тебе в мире. Основу за-бытия. Основу основ. Дающую такую яркость и красочность и глубину бытию, с которыми можно прийти уже к... Большому Себе. И пустота становится другом. И смерть становится другом. И страхи теряют былой смысл. И всё меняется. И больше не надо торопиться. Всё идёт своим чередом. Но к чему уже такая красочность и глубина, когда есть Нечто. Нечто совсем Другое. Открывшееся и так странно влекущее своей неведомой притягательной силой. Нет. Это неизвестно как высказать. Да и не нужно. Пустота. Ты полна даров.