Оттачивая инструмент.
Глубина-глубина..
Я не твой.
Так всё начиналось.
Пока однажды я первый свой раз всплыл.. не к той поверхности. Не в той параллельности. Я узнал это по странной консоли. Консоль. Признак структуры и управления. Организованности и иерархии. … Второй раз я так сильно уже не удивился. В третий.. В третий меня встретили и мягко попросили не шалить, выдворив. Но..
Я уже не умещался. Я упаковывался, сжимался и концентрировался. Всплывал. И, не доплывая до верха, до управления, оставаясь на кромке сознаний, едва касаясь их, как распределённый вирус, плыл вдоль, через переборки: группы людей, не людей, разных.. Миры, поверхности, воды, облака, туманности, пламенеющие недра, ледовые нагромождения и вымораживающие пустоты, сплетения зарослей, формы, формы форм, скелеты, структуры и остовы..
Миры.. Параллельности.. Тела.. Концентраты.. Системы.. Союзники.. Спутники.. Конгрегации.. минуя разные, находил своё, законное место и время подключения. Собирался, запаковывался и вот. Я. Жень. По тонкой нити Ариадны личных сплетений и ждущих меня. *саркастически* Спасибо вам, Любящие. *за привязки* Спасибо, Милая. По огню в глазах ты меня узнаёшь. Я опять здесь. Я снова я. Я даю тебе тебя. Оттеняю собой. Ты меня видишь привычным, узнаваемым. Здравствуй, милая. И я, очнувшись, продолжал жизнь. Простую, нашу, обычную жизнь. Жизнь молодого человека. Любящего, ненавидящего, делающего, ленящегося, страдающего, счастливого, всякого, разного.. В пределах дозволенного. Огранениями мира. Но каждый день, раз в несколько часов..
Скажите мне, зачем она мне здесь такая дырявая? Я что-то боюсь помнить? Не желаю? Да, пусть для вас это так. Для меня это - много помех. Много меня. Помех, врывающихся в маленький сосуд дозволенного хранилища. Но только здесь. Та большая жизнь. Весь этот непознанный мир с его загадками. Он только хранилище для коробочек-и-человеков=в=том=числе.
Снова. Снова выхожу из берегов. Перегруз и выход. Выход туда, где эта память-только ячейка. Как виноградина на грозди. Как песчинка на берегу Океана. Жень? Жень - моя ячейка. Она не приспособлена вмещать столько. Я сижу на камне, который станет со временем подобными песчинками «я», и чищу клюв. Грохот штормовых волн. Крупный ливень, стекающие по перьям потоки воды. Порывистый ветер. Цепкие когти. Высекающий крежет по камню. Я стою и состою из «я». Глухой раскатистый «Буууххх.х.!».. Нет. Всё равно - тесно. Выход. Не туда.
Сознание расслабляет хватку ещё раз и разворачивается ещё с облегчением теряя плотность. Следующая волна. Вход. Сфе.. Но! Чу. В самом переходе-разворачивании что-то промелькнуло. Не доходя до стабилизации образов и закрепления в форме я.. возвращаюсь … в само расширение.. И выхожу совсем не туда. Нет консоли. Нет встречи. Пустота. Нет форм. Только пустота. Моя пустота - уже окрас, и начало движения. Ко-ординаты и творения. Время высекает искры и делит сознание на части, то образует формы, плодит их, как в многомерном калейдоскопе. Всё само. Остановка. И исчезновение форм. Прекращение движения - отсутствие мириад я. Глубина. Я.
Полный разворот. Хорошо. Когда есть плотность. Такая, которую можно разморачивать. Смороченная. Свороченная. Свёрнутая. Запрессованная. До такого, что в ней всё. Ничего. То, из чего рождается всявленная. То из чего рождается всё. Рождается? Разворачивается. Спокойствие и беспокойство, единство и отделённость, пути и дебри, формы и направления, карты и миры, оазисы и пустыни, жизни и смерти, восхождения и падения. Водители и ведущие. Иерархии и управленцы. Консоли. Миры. Игры образов. Игры игр. Всё.
Когда-то всё лишь начиналось..
Но теперь.
Глубина-глубина.
Ты.
Это Я.
Я не твой.
Так всё начиналось.
Пока однажды я первый свой раз всплыл.. не к той поверхности. Не в той параллельности. Я узнал это по странной консоли. Консоль. Признак структуры и управления. Организованности и иерархии. … Второй раз я так сильно уже не удивился. В третий.. В третий меня встретили и мягко попросили не шалить, выдворив. Но..
Я уже не умещался. Я упаковывался, сжимался и концентрировался. Всплывал. И, не доплывая до верха, до управления, оставаясь на кромке сознаний, едва касаясь их, как распределённый вирус, плыл вдоль, через переборки: группы людей, не людей, разных.. Миры, поверхности, воды, облака, туманности, пламенеющие недра, ледовые нагромождения и вымораживающие пустоты, сплетения зарослей, формы, формы форм, скелеты, структуры и остовы..
Миры.. Параллельности.. Тела.. Концентраты.. Системы.. Союзники.. Спутники.. Конгрегации.. минуя разные, находил своё, законное место и время подключения. Собирался, запаковывался и вот. Я. Жень. По тонкой нити Ариадны личных сплетений и ждущих меня. *саркастически* Спасибо вам, Любящие. *за привязки* Спасибо, Милая. По огню в глазах ты меня узнаёшь. Я опять здесь. Я снова я. Я даю тебе тебя. Оттеняю собой. Ты меня видишь привычным, узнаваемым. Здравствуй, милая. И я, очнувшись, продолжал жизнь. Простую, нашу, обычную жизнь. Жизнь молодого человека. Любящего, ненавидящего, делающего, ленящегося, страдающего, счастливого, всякого, разного.. В пределах дозволенного. Огранениями мира. Но каждый день, раз в несколько часов..
Скажите мне, зачем она мне здесь такая дырявая? Я что-то боюсь помнить? Не желаю? Да, пусть для вас это так. Для меня это - много помех. Много меня. Помех, врывающихся в маленький сосуд дозволенного хранилища. Но только здесь. Та большая жизнь. Весь этот непознанный мир с его загадками. Он только хранилище для коробочек-и-человеков=в=том=числе.
Снова. Снова выхожу из берегов. Перегруз и выход. Выход туда, где эта память-только ячейка. Как виноградина на грозди. Как песчинка на берегу Океана. Жень? Жень - моя ячейка. Она не приспособлена вмещать столько. Я сижу на камне, который станет со временем подобными песчинками «я», и чищу клюв. Грохот штормовых волн. Крупный ливень, стекающие по перьям потоки воды. Порывистый ветер. Цепкие когти. Высекающий крежет по камню. Я стою и состою из «я». Глухой раскатистый «Буууххх.х.!».. Нет. Всё равно - тесно. Выход. Не туда.
Сознание расслабляет хватку ещё раз и разворачивается ещё с облегчением теряя плотность. Следующая волна. Вход. Сфе.. Но! Чу. В самом переходе-разворачивании что-то промелькнуло. Не доходя до стабилизации образов и закрепления в форме я.. возвращаюсь … в само расширение.. И выхожу совсем не туда. Нет консоли. Нет встречи. Пустота. Нет форм. Только пустота. Моя пустота - уже окрас, и начало движения. Ко-ординаты и творения. Время высекает искры и делит сознание на части, то образует формы, плодит их, как в многомерном калейдоскопе. Всё само. Остановка. И исчезновение форм. Прекращение движения - отсутствие мириад я. Глубина. Я.
Полный разворот. Хорошо. Когда есть плотность. Такая, которую можно разморачивать. Смороченная. Свороченная. Свёрнутая. Запрессованная. До такого, что в ней всё. Ничего. То, из чего рождается всявленная. То из чего рождается всё. Рождается? Разворачивается. Спокойствие и беспокойство, единство и отделённость, пути и дебри, формы и направления, карты и миры, оазисы и пустыни, жизни и смерти, восхождения и падения. Водители и ведущие. Иерархии и управленцы. Консоли. Миры. Игры образов. Игры игр. Всё.
Когда-то всё лишь начиналось..
Но теперь.
Глубина-глубина.
Ты.
Это Я.