Бред про Таинственный Диск
Я обещал рассказать свой сон... Очень, как обычно, подробный и с довольно последовательным сюжетом. Как всегда - все звуки, цвета, объём, запахи, ощущения :)
Итак.
Во сне я - разом я (от первого лица) и некий довольно молодой (около 25 лет) человек, среднего сложения, без особенных примет :) Точка зрения переключаетя.
Я на даче - мне в реальности незнакомой - у моего товарища В. Со мной прибыли ещё другой мой товарищ, К., и совершенно незнакомый мне человек около 50 лет, или старше. Я привёз - посоветоваться - некий мини-диск, чем-то чрезвычайно важный.
Мы беседуем, причём я никак не могу понять - о чём. Я всё время пытаюсь перевести разговор на диск, но разговор постоянно уходит куда-то в сторону.
Потом я, В. и К. - уже без постороннего типа - выпиваем и треплемся о пустяках, и вдруг В. сообщает, что отдал диско этому ушедшему гостю, "чтобы тот разобрался". И тот уже уехал домой. Я в панике. Как так, важно, и никому нельзя было показывать!.. - да он спец, он должен разобраться, что к чему... - За ним! Откуда он? - Он на 80-м километре живёт, только сегодня не попасть - уже поздно, электрички не ходят... - Так ловить тачку! - Какое тут... кто поедет? Вот пацаны, когда им надо, "скоком" ездят, на товарняке... - а?
Бежим. Я почему-то даже не обулся - босиком, К. в домашних тапочках. Тут удаётся застопить грузовик - он нас подбрасывает, я и В. в кабине, К. в кузове. По дороге В. ещё раз говорит, что тот тип - М. - специалист и голова, и он разберётся... Я: нельзя! Нельзя!.. Никому! Надо спешить - если успеем, всё можно изменить!..
Тут же начинает идти проливной дождь, потом он сменяется снегом; приезжаем в какой-то мрачный посёлок - мусор. надписи, двухэтажные кирпичные дома... Грядь вокруг домов присыпана снегом, ноги мои мёрзнут. У одного из подъездов В. останавливается: вот, М. тут и живёт...
Грязная кривая дверь, надписи, у двери стоят пустые бутылки, валяются какие-то тряпки... У подъезда сидит на лавке женщина и тусуютя трое пацанов лет 10-11, типичные "окраинники": грязноватые куртки, у одного даже ватник не по росту, резиновые заляпанные сапоги, треники, вязаные шапочки - два "петушка" и колпачок с помпоном. Напротив подъезда яма, в ней что-то горит. И воняет при этом. Тётка: "Горит! Поджёг кто-то - вы небось?" Пацаны: "Нет, не мы, это всегда так было!" Женщина вдруг успокаивается, но говорит довольно зло: "И горит, и горит, что там может столько времени гореть? И никто не тушит! Ведь как ни идёшь - всё горит!.."
Вонючий подъезд, грязные ступеньки, мусор, надписи, дверь - железная, из самых дешёвых старых, некрашеная, тоже в надписях. Окурки, обрывки, заплёванный драный пол, битая плитка... Звонок в потёках краски, звоним - звук мерзкий, дребезжащий. Не открывают. В. говорит: надо ехать в институт, он, должно быть, там... Выходим - как-то, не помню как, оказываемся в городе. Идёмммимо обувного. Я: надо зайти, что-нибудь купить, ноги мёрзнут... Входим, на мои грязные босые ноги даже не смотрят. Покупаю какие-то кеды, выходим. К., выходя из магазина, спрашивает: что ж такого на том диске важного и страшного, что ты так волнуешься? Я: да, там важное, такое важное, что все забегают, если... К. смеётся. Подходим к автомату с газировкой, К. говорит: "Чего это они все забегают?" - нажимает кнопку и говрит в шутку: "Граждане, воздушная тревога!.."
Звучит сирена (а они тут ночью часто звучат). Народ начинает метаться. паника. Какая-то тётка орёт: "Ой, пропали! Ой, пропали мы!.."
Я хватаю В. и К. за руки, мы бежим почему-то к магазинчику в центре площади, у автобусных остановок (обычные витрины: пиво, сигареты, жвачка и прочая фигня). В.: "Куда мы? Ты чего хочешь-то?" Я: "Я порядка только хочу!" В.: "А как? Во-первых, мы сами толком ничего не понимаем, а во-вторых, нам никто не поверит! Бред же какой-то!"
Вбегаем в магазинчик, и оказывается, что внутри-то - отделение милиции! За стеклянной перегородкой какие-то тёткми в мундирах и ещё офицер в кремового почему-то цвета мундире, со страными погонами: в ряд две больших звёздочки и два выпуклых квадратика (типа плоских пирамидок). Я: "Здравствуйте, товарищ... э... офицер" - он: "Что, в школе НВП не было и в армии служить не пришлось?" - "Да нет..." - "всё равно - в очередь!"
Тут я вижу, что на длинной банкетке сидит очередь: какие-то тётки и мужик... без головы! Причём не отрублення голова у него, - из воротника торчит культя... Уставился, а бабка, что сидит с ним, мне сердито говорит: "Что смотришь, инвалид мой Петрович, ветеран войны и труда, а его вот обидели!.."
Милиционер, несмотря на очередь, всё же обращается ко мне: "Так в чём же дело, гражданин?" - Вы е поверите, но дело чрезвычайной важости!" Он, с досадой: "Все вы так говорите... А для начала на документики бы ваши взглянуть". - "Ой, мы впопыхах их оставили..." - "Та-аак... Придётся вам задержаться до выяснения..." - "Поверьте, это правда важно! Необходимо срочно разыскать гражданина М., мы были у него на 80-м км, только что, но его нет, а это очень важно!" - "И как же это вы? Поездов ведь нет?" - "На попутке..." - "Ага, угнали?" - "Да нет же... Ой, вон мальчики подтвердят!" - за стеклянной стеной видно троих идущих пацанов.
Милиционер берётся за вделаный в стол перед ним руль, и будка вдруг едет за мальчишками, слышен звук сирены и мигает красно-синими отблесками... Я: "Осторожно, вы же их задавите!.." - и тут же будка действительно сбивает мальчишек. Я: "Вы просто убийца!"
Милициоонер бросает руль, поворачивается ко мне: "Как ты догадался, гад?" - и выхватывает какой-то огромный нож. Кидается на меня. Разбивается стекло перегородки, он идёт ко мне. Я выхватываю мобильный телефон, и, надеясь, что этот милиционер-маньяк не разглядит - почему-то полумрак, - кричу: "Застрелю!". Телефон бабахает, милиционер падает замертво в крови...
Тут я просыпаюсь
Итак.
Во сне я - разом я (от первого лица) и некий довольно молодой (около 25 лет) человек, среднего сложения, без особенных примет :) Точка зрения переключаетя.
Я на даче - мне в реальности незнакомой - у моего товарища В. Со мной прибыли ещё другой мой товарищ, К., и совершенно незнакомый мне человек около 50 лет, или старше. Я привёз - посоветоваться - некий мини-диск, чем-то чрезвычайно важный.
Мы беседуем, причём я никак не могу понять - о чём. Я всё время пытаюсь перевести разговор на диск, но разговор постоянно уходит куда-то в сторону.
Потом я, В. и К. - уже без постороннего типа - выпиваем и треплемся о пустяках, и вдруг В. сообщает, что отдал диско этому ушедшему гостю, "чтобы тот разобрался". И тот уже уехал домой. Я в панике. Как так, важно, и никому нельзя было показывать!.. - да он спец, он должен разобраться, что к чему... - За ним! Откуда он? - Он на 80-м километре живёт, только сегодня не попасть - уже поздно, электрички не ходят... - Так ловить тачку! - Какое тут... кто поедет? Вот пацаны, когда им надо, "скоком" ездят, на товарняке... - а?
Бежим. Я почему-то даже не обулся - босиком, К. в домашних тапочках. Тут удаётся застопить грузовик - он нас подбрасывает, я и В. в кабине, К. в кузове. По дороге В. ещё раз говорит, что тот тип - М. - специалист и голова, и он разберётся... Я: нельзя! Нельзя!.. Никому! Надо спешить - если успеем, всё можно изменить!..
Тут же начинает идти проливной дождь, потом он сменяется снегом; приезжаем в какой-то мрачный посёлок - мусор. надписи, двухэтажные кирпичные дома... Грядь вокруг домов присыпана снегом, ноги мои мёрзнут. У одного из подъездов В. останавливается: вот, М. тут и живёт...
Грязная кривая дверь, надписи, у двери стоят пустые бутылки, валяются какие-то тряпки... У подъезда сидит на лавке женщина и тусуютя трое пацанов лет 10-11, типичные "окраинники": грязноватые куртки, у одного даже ватник не по росту, резиновые заляпанные сапоги, треники, вязаные шапочки - два "петушка" и колпачок с помпоном. Напротив подъезда яма, в ней что-то горит. И воняет при этом. Тётка: "Горит! Поджёг кто-то - вы небось?" Пацаны: "Нет, не мы, это всегда так было!" Женщина вдруг успокаивается, но говорит довольно зло: "И горит, и горит, что там может столько времени гореть? И никто не тушит! Ведь как ни идёшь - всё горит!.."
Вонючий подъезд, грязные ступеньки, мусор, надписи, дверь - железная, из самых дешёвых старых, некрашеная, тоже в надписях. Окурки, обрывки, заплёванный драный пол, битая плитка... Звонок в потёках краски, звоним - звук мерзкий, дребезжащий. Не открывают. В. говорит: надо ехать в институт, он, должно быть, там... Выходим - как-то, не помню как, оказываемся в городе. Идёмммимо обувного. Я: надо зайти, что-нибудь купить, ноги мёрзнут... Входим, на мои грязные босые ноги даже не смотрят. Покупаю какие-то кеды, выходим. К., выходя из магазина, спрашивает: что ж такого на том диске важного и страшного, что ты так волнуешься? Я: да, там важное, такое важное, что все забегают, если... К. смеётся. Подходим к автомату с газировкой, К. говорит: "Чего это они все забегают?" - нажимает кнопку и говрит в шутку: "Граждане, воздушная тревога!.."
Звучит сирена (а они тут ночью часто звучат). Народ начинает метаться. паника. Какая-то тётка орёт: "Ой, пропали! Ой, пропали мы!.."
Я хватаю В. и К. за руки, мы бежим почему-то к магазинчику в центре площади, у автобусных остановок (обычные витрины: пиво, сигареты, жвачка и прочая фигня). В.: "Куда мы? Ты чего хочешь-то?" Я: "Я порядка только хочу!" В.: "А как? Во-первых, мы сами толком ничего не понимаем, а во-вторых, нам никто не поверит! Бред же какой-то!"
Вбегаем в магазинчик, и оказывается, что внутри-то - отделение милиции! За стеклянной перегородкой какие-то тёткми в мундирах и ещё офицер в кремового почему-то цвета мундире, со страными погонами: в ряд две больших звёздочки и два выпуклых квадратика (типа плоских пирамидок). Я: "Здравствуйте, товарищ... э... офицер" - он: "Что, в школе НВП не было и в армии служить не пришлось?" - "Да нет..." - "всё равно - в очередь!"
Тут я вижу, что на длинной банкетке сидит очередь: какие-то тётки и мужик... без головы! Причём не отрублення голова у него, - из воротника торчит культя... Уставился, а бабка, что сидит с ним, мне сердито говорит: "Что смотришь, инвалид мой Петрович, ветеран войны и труда, а его вот обидели!.."
Милиционер, несмотря на очередь, всё же обращается ко мне: "Так в чём же дело, гражданин?" - Вы е поверите, но дело чрезвычайной важости!" Он, с досадой: "Все вы так говорите... А для начала на документики бы ваши взглянуть". - "Ой, мы впопыхах их оставили..." - "Та-аак... Придётся вам задержаться до выяснения..." - "Поверьте, это правда важно! Необходимо срочно разыскать гражданина М., мы были у него на 80-м км, только что, но его нет, а это очень важно!" - "И как же это вы? Поездов ведь нет?" - "На попутке..." - "Ага, угнали?" - "Да нет же... Ой, вон мальчики подтвердят!" - за стеклянной стеной видно троих идущих пацанов.
Милиционер берётся за вделаный в стол перед ним руль, и будка вдруг едет за мальчишками, слышен звук сирены и мигает красно-синими отблесками... Я: "Осторожно, вы же их задавите!.." - и тут же будка действительно сбивает мальчишек. Я: "Вы просто убийца!"
Милициоонер бросает руль, поворачивается ко мне: "Как ты догадался, гад?" - и выхватывает какой-то огромный нож. Кидается на меня. Разбивается стекло перегородки, он идёт ко мне. Я выхватываю мобильный телефон, и, надеясь, что этот милиционер-маньяк не разглядит - почему-то полумрак, - кричу: "Застрелю!". Телефон бабахает, милиционер падает замертво в крови...
Тут я просыпаюсь